As bicicletas

As bicicletas vaga lumes, na madrugada,

andam silenciosas, entornando piscas no asfalto

e tudo está posto à prova na lua nova.

Ao pedalar o morro alto,

o ciclista vem ser a dor de vencedor

pois a dor que lhe incomoda

é uma prova silenciosa

se o desafio tem no fio o rumo da vitória.

E é distante onde pretende chegar, sem contar na volta.

Ao seguir com determinação asfalto afora,

olha as estrelas e a paisagem coberta.

A noite dorme aquietada na madrugada deserta

onde cantam os grilos e coaxam os sapos.

Os córregos e as árvores mórbidas recitam nos pastos

e o ciclista pedala num ritual que não acaba.

Seu movimento é a clara mágica forçada

pela vontade de ganhar o rumo decidido

no destino que lhe reservou a madrugada.

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Felicidade

No jardim espalhado do espaço,

as rosas dos raios serão colhidas

quando assoprarem-se as assertivas.

Não demorará muito para se ouvi-las.

Será o silêncio impossível

da árvore, em primavera, que

apenas num sorriso assevera o seu grito.

E quando alguma rosa tecer um halo

de fiapo de uma veste de anjo,

alguém a avistará

entre uma distância e outra

e perguntará, numa esperança tola:

Será este o presente que me deste?

Mas não é presente apenas para

uma pessoa este canto.

É uma voz que ressoa

e que deve se espalhar numa chuva

feito vento, feito graça,

feito gesto de buda.

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A criatura

Resultado do acúmulo de muitas partes,

eu quero este meu traste banhado em bravura

feito a herança da criatura de Frankenstein

que, mesmo costurada em partes,

segue confiante para Jerusalém.

Se há liberdade em seus passos,

os erros, acertos e medos,

serão folhas de uma árvore

cuja escolha caberá ao vento dizê-lo e,

assim, não haverá outra ordem senão crescer.

Desovo, então, algum ferro velho para o sangue,

alguma garrafa velha e vidro colorido para os olhos,

algum bronze esquecido para a pele,

algum mármore quebrado para os ossos.

Desovo tudo isso porque o traste

tem corpo de gólgota e coração de ególatra,

por isso se encolherá diante da degola.

Necessitará de um coração despojado

que não pense em recompensas e que,

na chuva alta e fria da noite,

aguente firme a falta de abrigo.

Necessitará de uma humildade

que não more no inoxidável,

mas na ferrugem e nos germes da sucata:

o passado e o lixo,

onde a vida deflagrada já marcou presença.

Quero que o meu filho compreenda,

em sua existência, que amar não é uma condição.

Amar os semelhantes e compreender

o limite das incompreensões

é um exercício solidário a ser instalado

em algum lugar do coração.

Porque preciso desta bandeira,

tento construir ao vento este filho

com a nobreza dos trastes serenos.

Meu desejo aberto são dedos e

puãs de caranguejo.

Fecho os olhos e garimpo luz

no barro das manhãs.

Minha esperança de crescer clama

e, no limite do escuro,

me aguardam as tais figuras,

cada qual com uma cura em forma

de oferenda para a minha criatura.

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Criação do Mundo

Num movimento lento, a calota polar

dança vestida de branco.

A noiva, em flor de laranjeira imaculada

e com o amor de imã,

tem numa caixa um gesto magnético e,

com a voz divina, chama pelo nome,

uma a uma, as ovelhas que pertencem

a seu campo de flores.

A exemplo dos planetas e das palavras,

os íons agrupam seus amores num manto d’água

e a cabeleira da cachoeira

farta-se entre as pedras e palmas.

São as eras, uma a uma, as próprias ovelhas.

Na primeira, a engrenagem estática gira o moinho e,

num torvelinho, aparecem os minerais,

o vírus, a bactéria e os projetos de alma.

Na segunda, as moléculas agrupam-se,

e surgem as plantas mais simples e os animais.

Na terceira, há esta música misteriosa

na atmosfera gasosa: música mágica,

constituída de intestinos e pernas,

cujo destino sempre perguntará pelo seu nome:

o próprio homem.

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Estrella Galícia

                                    Para Concha Rousia

As ruas de Santiago de Compostela são galegas.

Distraem-se vesgas por entre igrejas e promessas

mas, mesmo assim, existe a menina Conchita

com um clarão na vista que a tudo recicla:

o momento em que o horizonte enfarta,

o besouro franzindo a tarde,

e a cigarra que dispara.

As ruas de Santiago de Compostela

possuem labirintos de seresta

e o feixe seco das uvas de outrora

na música de viola.

Nas ruas de Santiago os mortos

que não estão enterrados em seus corpos

fazem saques nas cascas das árvores

e vivem de porta em porta a pedir esmolas.

Pelas ruas de Santiago há trilhas cavadas

por andarilhos de sapatos, mas,

no chão abaixo do granito liso,

dorme o verdadeiro ouro sem ser incomodado.

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A INVEJA

No fundo das tuas costas

mora um dardo assinalado sem doer:

míssil estacionário para explodir desacelerado

a cada mau olhado que te vê.

E quem te olha é teu próximo,

teu amigo quase parente,

que desejando ter o que tens somente,

ambiciona ter o teu ser.

Quando nele silva a serpente secreta

que nem ele se dá conta,

a sopa da inveja é um mar vagaroso

que, aos poucos, engrossa-se lodoso

procurando comida pronta.

A frustração é a principal embarcação

fadada a conquistar silente,

traiçoeiramente,

a vitória preciosa alheia,

retirando das tuas veias teu precioso ouro.

Mas esse desejar é tolo

porque o ouro do outro,

quando roubado, é ouro de tolo,

se já está destinado.

A inveja que ficam sentindo

do quintal vizinho

repleto de passarinhos

é apenas olho mesquinho.

Perdoa-lhe este mal,

pois tu também te invejas

quando abres a janela

com a alma em poço de cisterna

e em tua praça de guerra,

lá nos domínios íntimos,

buscam as feras os píncaros

de outras costas próximas,

mas, esta moral sórdida, escondes

num telhado de flandres

para que ninguém veja,

exceto aquele que deseja

ver-te como és:

ser humano de convés

mas que tem também um lodo

preso num calabouço.

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Perfumaria

O jasmim e certos tipos de lírio florescem

em formato de arbusto e o busto dos governantes,

com o bronze aberto, não é páreo

para o seu garrancho de folhas.

Os roseirais vaporizados vagam espaços

de arcanjos nunca considerados,

pois é preciso um jeito de olhar as flores e entender o azul,

bem como o cheiro da lembrança crônica entornada nas gavetas largas,

lavadas de amores caros de Istambul.

O amor evapora como as flores que vão embora

sem nunca deixar a essência original.

Debandam-se para os lados do Nepal.

Evoluem, volteiam. Depois voltam.

Olho de boi estendido no rio mata inveja gorda.

Recolhe-o lavando a roupa a moça de morenas coxas

e guarda-o no bolso da blusa enquanto olha as flores:

- Meu namorado me ama...

A madressilva se confunde com as abelhas.

A água lambe a margem em saudação festeira

e a vegetação tem um jeito escondido,

guardado no verde, mas, ainda assim, acessível.

A cerejeira, efêmera e bela, voa em perfeição

no ritmo do dente-de-leão.

Parece dizer que o rio flui,

que tudo flui sem nunca apagar.

Flui como num sono

que esconde o verde,  esconde a moça,

o amor, as rosas e os jasmins.

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História do Batatinha

No pasto, as louras flores de camomila,

E na terra, os afazeres das formigas,

Dão-se reinados para seus olhos

Que no mundo vagueiam incólumes

Porque o mundo guarda-se imaculado

Nas gavetas de tesouros inviolados

Onde o cego nunca saberá por certo

A real vastidão do seu deserto.

Ao norte, esquivando-se das bússolas,

Passeia ele em formosuras.

Não guarda ofensa miúda

E contenta-se com o perder-se na rua.

Em noite púrpura que a tudo encobre,

Agasalha sapos e gafanhotos nobres

Que haver-se-ão empossados,

Cada qual em seu mandato.

Nem antes e nem depois, mas no ponto,

Na reta onde está o encontro

Para as cortesias e os acidentes,

Vai o doido cismando silente.

Em bandeirolas murmura ao vento

Os recados que são inventos

E ouve o som das assembleias

Lá do alto das camélias.

Nas vértebras de cristais quebrados

Moram épicas do que foi sonhado

E as lutas de tantas tertúlias

Marcaram sua carne em fúria.

No relâmpago viaja e anda

Ou nas estrelas que cintilam.

O chão duro é sua cama

E tem uns olhos que imaginam:

“Uma vez, tive família,

Mas, perdendo minha filha,

Visitei a insanidade

E encontrei felicidade

Neste paraíso achado,

Onde sigo encantado

De imagens e poesia,

Não me importo mais com os dias.”

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Mística

Com esforço até o pescoço, posso ver

a casa ampla onde morava a santa.

Por fora é pequena, mas, por dentro, multi-iluminada.

Que me valham as palavras,

pois palavras não valem uma palha

para o amor ardente de santa Tereza D’Ávila.

A realidade, dita concreta, é, no fundo, abstrata

e o símbolo é precário para descrever

o acesso ao que não se mostra finito.

Do universo definido, nada se compara ao absoluto,

ao não figurável, ao arqui-distante e não físico.

E é na voz dos mistérios que me ponho místico,

neste feixe de emanações para um Jardim Absoluto,

pergunto aos mistérios por algum furo.

Não por uma porta secreta e subterrânea,

mas, por uma abertura momentânea

que me permita a chave de um minuto.

O Tempo é claro e escuro.

Suas cortinas densas de realidade aparente

não revelam o ínfimo e o último.

Assim, a ilusão de que tudo é imediato

é o que chamamos de realidade.

A impressão de que tudo é matéria

é o que vemos pela janela.

E o fim das coisas é um fim solitário,

depositado num relicário enquanto memória.

Mas, o caminho das escórias traça o trajeto das esmeraldas.

O movimento do cometa e de sua calda

risca uma jornada no céu.

Assim, arde um fogo abrasador por trás dos véus.

Fogo amoroso e divino de um cenário lindo que há de ser avistado.

Por isso, as palavras precárias tateiam o impossível.

São elas o instrumento reconhecível

de um tesouro não mostrado.

Poema da Mordida

Tuas unhas: minhas mágoas fundas

E a onda de sangue que espuma

Bem antes que o dia durma

Indo flanar no espaço.

Sou teu capacho

Neste doer de prazer desbravado

Tendo-nos forrado com o seu lençol de flores

Aonde fores irei também

Lambendo o chão dos armazéns

À custa de algum trocado

Meu pescoço é maçã para tua arcada

E a cada final de semana

Espero pelo meu roxo de hematoma.

Estala o teu chicote

E mais a coceira aumenta

Por um vergão de sorte que não me sustenta.

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CANTIGA

A arte de arrematar fagulhas é meu objeto de estudo

porque o poente lúcido, apesar do escuro, ainda canta.

Pesquiso então os dias de chuva,

o cinza estendido, o movimento insólito do bólido,

e o que encontro é só esperança.

Estico a mão além do limite

porque por mais que eu tire

há sempre algo a alcançar.

Calibro, então, o grau proibido

e contrato galos arrombando manhãs.

Em cada caixa há desistências vãs

pois que  cada dia e seu segredo devem ser objeto de desejo.

Eu canto porque o incrível está escondido no intangível

assim como joio no trigo ou o ouro no cascalho.

Investir no extraordinário sob qualquer risco

é minha obrigação mesmo que num mar de ilusão

esteja náufraga a receita salvadora,

a miragem redentora, que abraçará meu coração.

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LUMINESCÊNCIA

vagalume
vaga sozinho
na amplidão
tem na lanterna
o coração

vaga longe,
vaga fundo
velejando
muitos mundos

vega longe
vaga perto
porque o mundo
é deserto

avenida
muito longa
é a vida
onde a sombra
é uma ida

lume solto
pulsa e some
nunca diz
o seu nome

lume claro
aparece
onde chega
minha prece:

Que a saúde seja sempre
o meu melhor presente!

...

Cântico

Um pombo pousou em meu ombro

em forma de sopro e não houve assombro.

Um pombo com jeito de sombra que vive

nos altiplanos rasgou o meu silêncio

e fez a colina clarear meus escombros.

A noite nova, de lua nova, relampejou

sua treva nervosa deixando à mostra

uma ferida  insepulta em formato de rosa.

Era a minha pergunta

que nunca tivera resposta.

Da vertigem, desci à origem

e a asa misteriosa - em nada secreta -

fez da enxurrada perplexa, magnética,

um vagido de virgem

abrindo caminho

para o horizonte azul-marinho.

E a manhã forçou seu pouso no escuro

para a palavra final que procuro

A poesia é isso: um esforço colaborativo

nas instalações elétricas para dar voz às pedras.

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Fotossíntese

                                Para Karla Nascimento


Quando avistei você,
preparei-me em gestações de cor,
formiguei-me em gols de garrincha,
tornei-me um balão suspenso em furores.

Desde que enxerguei você
eu me enchi de luz,
meu amontoado se desenlaçou
e passei a fraudar palavras de namorado
em poemas e canções alheias.

Você chegou assim bem na horinha
com o seu guindaste, suas flores de hipocampos,
suas lambretas de mar em fraternidades de poesia.
Chegou tornando-me todo hidrelétrico em desejo,
imprevidente nas imensidades e ilhéu em rumores.
Agora, as frases amorosas também se libertaram dos frascos
hermeticamente fechados e se encheram de ar.

Desde que lhe avistei 
eu entrei em estado de fotossíntese
e minhas fortificações se dissolveram.
Agora, a infantaria das palavras já não mais se esconde
para que eu diga-lhe o meu amor com inchaço nos olhos
e as resistências em frangalhos.

Os sentimentos fósseis tornaram-se sódio iluminado
e passei a pulsar fosforescências de rapaz
que há muito buscava a sua paz.

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Pequena roda

Amor por dentro,
Saudade que chora.
Campo e tempo em carta:

As lojas do rio em flor.
O motor da pedra
Girando a folhagem nobre.

Morreu um menino n’água.
Foi banhar-se depois da escola,
Foi reinar na água barrenta.

Noites longas. Soluço de mãe.
O menino sumiu num chupão.
Ao terceiro dia ressurgiu dos peixes.

Subiu ao céu num roxo balão
E, de uniforme azul e branco,
Pousou-se anjo nas mãos de Deus.
Cá na terra, os olhos dele viraram abóbora
no cemitério Santa Rita.

Trança rama, trança flor
rodeando cerca e se espraiando.
Na feira, procuram os olhos do menino o paladar
De outros meninos - em flor. 



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O Homem Amarelo

Eu ando num cenário de urina,
de tempo esmaecido como num filme épico,
de âmbar celofane, de acetato azedo e verniz.

Os pássaros que assobiam minhas manhãs
cantam por sobre as horas amolecidas e lentas, 
por sobre os arvoredos antigos que farfalham, 
por sobre as coisas do passado que carrego.

Na mão direita guardo a vida toda,
na esquerda, as lacunas e os suspiros.
Eu ando em amarelos e sem espetáculos
porque à minha volta tudo me parece antigo:
A realidade é um castelo velho
em que a aparência faz o instituído.
Já a essência do verdadeiramente belo,
está guardada num estojo aflito,
estagnada no fundo de um abismo,
inalcançável dentre muitos perigos.

Mesmo assim meu ópio é o amarelo
de uma verdade endurecida,
de uma vaidade iludida, de um sono anestésico.
Eu ando em amarelo, tangido pela trilha, 
mugindo na paisagem,
acomodado em meu castelo velho.



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Os sonhadores

Os sonhadores descansam sob a sombra

de uma lembrança cheia de urgências.

Pelo alto das folhas, entre galhos e fendas,

vaza uma réstia de Sol e um cântico antigo

que entoam os pássaros que voam do Pacífico.

Os sonhadores sonham a lenda descansando-se

nas emanações que chegam do paraíso.

Mas não é límpido o pensamento e,

dentro dos esquecimentos, vagamente,

se lembram quando contemplam.

As coisas que enxergam se insinuam belas

em seu envoltório de névoa.

Talvez, vindas de um lugar distante

e, de relance, rapidamente acesas,

dissessem em seu feitio de além:

- Estou aqui também.

Que se diluam todas as tristezas! 

E, introduzidos vez em quando

a um cenário fugidio de flores e canários,

experimentassem nos arrepios algum horário

em que o sereno das estrelas,

entre nuvens, filtrado,

pudesse recompor os corações fragmentados,

os sonhadores sonham com ardores

e abraçam-se às causas como se elas

fossem o ser amado.

Existe uma grande saudade da casa

em que se acha instalada a rosa-dos-ventos.

Os sonhadores fazem, então, um movimento

e absorvendo a claridade do luar,

começam a cantar.

Cantam se apegando à fé de um sonho realizado

e bendizem as coisas boas do passado.

No presente, que está aberto, abrem os braços

para o futuro incerto

e, para as canções da origem,

guardam-se volumosos e em vertigem.

Os sonhadores exorcizam as incompreensões

com o poder sagrado das revelações.

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LÍRICA

              

                                    
                                                  Para Líria Porto

Ai, menina, recolho-me à tua janela
nas tardes de hemoglobina,
em noite chuviscosa,
na manhã da estrela d’alva.
Ai, poesia, tua madeira inventa
na beira do vento na eira das casas
um só movimento:
o passarinho macio voluteia,
a lua sussurra um segredo,
e tu, amiga, gotejas inteira.

Ai, mas que linda! Por um momento
hospedei-me em tua casa fiquei
impregnado de palavras.

Ai de mim! Elevei-me te observando de cima
e, da altura plausível, toda possibilidade
guardou-se unificada assim:
um poema feito palma de praia e da mão,
bacia de rio, corpo de estrela, tronco de árvore,
encontro de rodovia.

Então, amiga, cumprimento
o enigma volumoso em meu mar de lira
e deduzo: um poema é igual a um problema,
mas um problema bom que só ele.

Poética

Ao querer compreender as coisas miúdas,

eu me ponho a catar agulhas,

vasculhando o chão de Vasco da Gama

e minha armada, inflada de vento,

antes de partir, reveste-se de miçangas

na parte de dentro

para navegar triunfante para as costas

e trocar falsos diamantes por novas rotas.

Eu quero caminhos fáceis para alcançar a beleza

sem que os dedos ágeis na mesa

não escondam o ouro, nem a glória

de uma expedição vitoriosa.

Assim, abro a boca e navego vogal afora,

chamando a chuva criadeira de visgo,

para fabricar em minha porta

um outro mundo desconhecido.

E o esmero com o qual trabalho

este mundo verdadeiro e sagrado

é um ofício de joalheiro

na busca de um brilho encantado.

Só então, a realidade rasgada ao meio,

mostrará um pedaço de cena rara.

Aí, feliz, minha armada

resumirá este mundo num verso -

mas não é um mundo qualquer.

É o verso de um mundo em excesso

e em que a ordem requer

a novidade de um processo:

Fazer a decomposição do antigo

em novas reelaborações;

desmontar as partes do brinquedo velho

e fabricar novas conexões

em nostalgias cujas cosmogonias

descortinem o teatro cego.

Por isso, a novidade é sempre velha

numa ordem que versa

mas, nem por isso, a velha realidade

deixará de ser bela.

..

Prometeu

Quando eu canto,

a boca aberta é um diafragma

que abre e fecha.

Pisca a luz em sanfona

e me derrama pela fresta.

Pela boca o mundo declama

e abre o decote do vestido

para outro mundo que mama

com fome de recém-nascido.

E meu corpo velho de alma,

esquartejado e repartido,

entrega-se à fauna

que anseia o que digo.

Mas o mundo em palavra

é fogo redivivo

que acende e se espalha

do velho adormecido

E dentro dos outros

estou comigo

catando seus tesouros

e me fazendo de trigo.

..

Esmeralda

Ah! Agora sim, arranjaste uma Esmeralda.
Mas, cuidado! Ela está se tornando uma segunda-feira.
É preciso mais colorido, mesmo que seja de vidro.
É preciso mais segredo, mesmo que seja de fingimento.
É preciso mais predicado, mesmo que tudo esteja aparente.
Tua Esmeralda não será troféu, não será escrava,
não será vitrine, não será inigualável em virtudes
pois em tudo há rutilâncias e ruídos,
em tudo há a elaboração vulcânica das forjas
que alimentam as horas. Há, acima de tudo, o processo,
a bem-aventurança que nos concede a liberdade do erro.

Anda com tua Esmeralda, mas não te iludas.
Para tudo há tempo de existir.
Para tudo, o tempo maturo concederá a vez do luto.
Então, tua Esmeralda terá sido deveras verde
apesar das falhas e frestas, 
deveras valiosa, apesar das asperezas,
deveras Esmeralda, apesar dos amarelos.



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Fado

Perguntei ao fadista sobre a minha fortuna

e, enquanto perguntava,

uma fagulha de esperança precipitou-se ao chão

apagando o mapa das minhas mãos.

Turvou, embora tornasse atrativa, a minha estrada,

e passei a buscar coisas atrás das moitas

- do medo, brotou um pé de desejo.

A árvore cresceu numa escadaria

em forma de búzios e búzios

em forma de galáxias

(e a pobre bruxa vazou veneno

ao apagar-se por dentro).

Batizei, então, de coragem o meu fiapo de fúria,

minha glória de medir forças

com montanhas imaginárias.

Tentei fazer de cada momento algo extraordinário.

No escuro de hulha, arrisquei o salto

antes de fabricar na chuva o sapateado.

Para uma vida em nada segura,

aceitei sua beleza oculta,

e adotei à noite os olhos da coruja.

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Meu amor

A roupa do meu amor é industrial:
polietileno de esperança, plástico verde 
embrulhando torres de flores e,
na manga, o valete de copas. 

Faz o meu amor viagens de comércio
à Via-Láctea e depois, na volta,
imposta-se em seu escritório
revirando coragem e desfiando
polígonos de sentimentos inexplorados.

Ama o meu amor a caneta do minuto manco
alçando voo para dentro de outra visão.

O seu dia-a-dia é misterioso,
metros de gosto exposto onde há mudez,
cidades coloridas, cadeiras mancas de teorias.

Porque a imagem de rio é algo belo
formando uma televisão, meu amor canoeiro
é todo cinema, movimento e estrada
de caráter pulsante formando engenho e coração.


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