quinta-feira, 27 de dezembro de 2012

Pedra da Lua

















Lua, mulher, menina,
Com teu clarão me ensinas
Um rumo na noite
Um prumo sereno
Por onde vão meus passos
Sempre descalços
Nem sempre cansados
Nem sempre terrenos
Extraindo amor das pedras,
Abrindo em dias os medos,
Oh, lua dos meus segredos,
Derrama clarão em mim!

Tua luz é alimento,
É trilha dentro do tempo,
É música no coração.

E um coração encantado
Pode encantar o mundo,
Pode descer no fundo
Sem se apagar.

O coração de quem canta
É mais que uma garganta,
É luz da lua santa,
É estrela que abraça o mar.

Lua, mulher bendita,
Clareia a minha vida
Para que outros escuros
Eu possa iluminar.


* musicado pelo compositor Elizeu Gabriel


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sexta-feira, 21 de dezembro de 2012

Templário



















Foi-se aquele tempo em Constantinopla
Precipitando na fogueira minha Cruzada ambiciosa
E foi-se, naturalmente, cada relíquia que se dizia única.
Salvaguardado de todas as riquezas
Restou-me somente esta túnica
E é nela que em palavras me calo,
Vez em quando, e outras vezes canto
Tão franciscanamente que ninguém me escuta.


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quinta-feira, 13 de dezembro de 2012

Árvores e Telhados






















No luar em círculo - a inscrição das águas do rio.
Do rio à nuvem - a natureza em seu estilo.
Mas, fitá-la em seu esplendor e de modo discreto
requer a remoção do azinhavre dos mistérios.

Pois quem espia a fechadura busca 
a imagem além da curva.
Busca um cortejo de palavras ocultas
porque palavras, ainda que palavras,
não dizem muita coisa
quando apagadas nuvens escondem o luar atrás da moita,
quando a aurora radiosa boicota o seu rosa,
quando o olhar espichado não alcança o telhado.

Segue-se então a rota perigosa da curva
recolhendo seus cheiros e gasturas
justificadas pela fome de lua.

Mas onde está a lua?
Está gozosa e aberta na suburbana noite.
Está corcunda e enrugada no crepom metropolitano
e, sobretudo, agasalha-se nas árvores escuras.
Naquelas em que o mistério é um proclama,
naquelas em que a palpitação da vida raiou-se soberana.


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quinta-feira, 6 de dezembro de 2012

Marinha


















Eu e o oceano somos irmãos.
Encontrei-o aos dezessete anos no Espírito Santo
e vazamos unidos rodovia acima,
caminho inverso da multidão.
Desde então, eu sigo incomportado de sal e rapsódias.

Quando sinto a língua crepitando seu fogo,
estendo bandeiras e velas e sangro como
quem quer redimir o mundo.
Neste ínfimo instante, eu e os heróis
da minha falange, aparecemos com rosas,
farpas, balas e curas nas mãos.

Mas nem sempre foi assim.
Era costume meu ver a vida da janela
até que um dia veio um vento flauteando
uma canção e eu dancei
como nunca dançara antes.
Aprendi a chover a cada nuvem desfeita.

Porque navegar é humanamente urgente,
preciso falar do amor para este
que me espera em meus sapatos.
Preciso cantar o mar que se infiltra
no coração das gentes.


Publicado no livro “Povoado”, 2006,
Editora Scortecci – São Paulo


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sexta-feira, 30 de novembro de 2012

Os amantes













No céu, por uns instantes,
ao sul de alguma noite,
decifra o amante a cisplatina fria
numa prata luzidia
que antes, tudo negava, nada queria.

Agora, o sapo murmurante
deixa de coaxar sua fêmea e,
com a língua pegajosa,
lança-se ao mar estendido,
depositando sobre o pano
o gemido colhido no raiar da aurora.

Descansa, iça a alma que descamba
e recupera o fogo amanhecido
para a chuva desastrosa que a tudo inunda,
mas que evapora esbraseada
nas gretas profundas.

Ela, a fêmea, oferece um abraço de pernas
e um esgar de cavalos para cavalgar
com a anca aberta a lua dadivosa.

Ele, o macho, oferece o navio guardado e
um ímpeto bravio para naufragar
amarfanhado todos os desvarios.

E a oferta dos dois é uma só astúcia
arqueada na tempestade revolta que,
fatigada, em gemidos, ecoa.
Os amantes e, só eles, num instante,
produzem diamantes.


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quinta-feira, 22 de novembro de 2012

A emoção
















Eu me esqueço muito quando busco
pensativo o fluxo que há eterno
e incrível atrás do mapa onde,
na sombra de uma emoção invisível,
posso descansar no conforto
de minha casa e me deixar conduzir
por uma enxurrada que escorre feito
cavalo selvagem despejando rosas
em estações de paradas.

O mapa é evidente, mas prefiro
não ver o mapa.
Prefiro ver, no lugar das estradas,
o fluxo de uma correnteza
de curso d’água que segue rápida
formando ondulações que me levem
à madre das fadas por entre as pedras
e as florestas de limo molhadas
onde moram as principais palavras.
Ah, as palavras de água! Tão geográficas!
Feito sangue caudaloso elas percorrem
o meu corpo e me causam uma enchente de alma!

Mas há aquelas que, densamente,
apontam o limite do espaço cujo
tempo faz morada.
A superfície sólida por onde
meus pés aportam e andam enquanto
dormem os minerais e a vegetação
se enverdece: - o chão das palavras.
Chão continental ou pó de palavra
que vaga, ilha solta em mim,
resquício, terra, estilhaço de granada
do qual me tornei sua casa.

Quando sofro ou festejo, as palavras
impulsivas formam uma fogueira
que me queima por inteiro.
Recolho, então, o fogo de suas brasas,
guardo suas flores e fulgores
e componho uma canção apaixonada.

Mas, em tudo quanto posso, sou aéreo
pois é no vento que respiro o ar
imensurável carregado de mistério.
No ar e em seu reinado atmosférico
é onde permaneço por entre brisas
e tempestades essenciais.
É onde, abstrato, deito-me entre
palavras e busco, silencioso,
o segredo dos elementos originais.


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quinta-feira, 15 de novembro de 2012

A luz dos mistérios














Quando eu me recordar das velhas canções
que já cantei e nelas localizar os desvios e desvãos
de tantos nãos,
talvez eu me arrependa do tanto que me enganei
e repita, como numa reza, as antigas promessas,
mas, por hora, tenho comigo que os enganos
deste meu modo de ser tão humano
em sua insistência de tartaruga
na longa jornada pela infinita rua
são a raiz magnífica de tudo.
Por isso, eu sigo e não me culpo.
Vou sem pressa e lentamente
feito uma criança que desperta
e ao olhar à sua volta, desatentamente,
não repara a luz da janela
nem os detalhes do quarto dela.

Quando eu me recordar de velhas canções
que descortinam a vida
e das desilusões nela tão repetidas,
talvez eu queira me esquecer de tantas
cidades cruzadas e das vezes em que, na madrugada,
quando mais distraída estava a alma,
deixei de vigiar a enchente
e, em minhas incapacidades de gente,
muitas vezes, me fiz de valente.
Quis ser o que não era para romper
o inverno em primaveras
e conquistar, outra vez, sem alarde,
esta fugaz sensação de felicidade.

Quando eu, uma vez mais, quiser desvendar tudo
naquela ambição de abarcar o mundo
e quiser penetrar no império que há na luz dos mistérios
onde residem as respostas
feito trilhas limpas na escuridão morta,
talvez eu saiba comemorar este tesouro que ainda
desconheço e sempre me convenço de que o mereço.
Este enredo que não sei e que me aguça aos sentidos
num indefinível sussurro aos meus ouvidos,
este lago guardador de atlântidas,
esta alegoria epifânica, este algo imenso e duradouro,
que me persegue feito um touro
na eternidade desta arena.




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quinta-feira, 8 de novembro de 2012

Narciso



















Um dia, numa bacia esmaltada,
meu umbigo bailava.
Bailava o meu umbigo inocente
pois não sabia ele das tentações da vida.
Navegava feito nau sem rumo
pois ele não era ele e nem eu era eu.
Depois, a nuvem leve dos muitos eus me
fez artefato que às vezes chove sem parar
e perdi a alma dispersa na ventania, 
e criei espessuras para o meu passeio de rua.
Amealhei meus gravetos numa armadura dura
e fiquei vigilante do mundo
sem aquele olhar celeste que só os anjos têm -
os anjos, que são ninguém em sua candura.
E criei uma crosta terrestre feita de ferro
e vértebras que se erguem distintas dos outros,
que se admiram no espelho d’água
e se afogam manhãs inteiras a pentear cabelos.



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quinta-feira, 1 de novembro de 2012

Onde mora a Justiça

















Eu peço um outro momento – pois que
a lua enche e se esvazia,
o rio entorna janeiros e se despe em esqueleto,
a aragem mariana da noite fria vai-se
e chegam, enfim, as flores e o vento envolvente.


Eu peço outro caminho
e guardo o meu pedido em silêncio.
Embrulho esse seu corpo magro com o dourado das manhãs
por onde vazou a insistência das noites moles
e se consolidou misteriosamente um acaso.
Quem sabe, não haverá neste acaso a semente de uma outra estrada?
Quem sabe, a realidade não nos apresenta um susto?
Quero o susto bom. O susto inesperado como um vulto
a dizer-nos ofegante sua notícia boa. A despencar-se
de uma vez feito tromba d’água acordando a cidade
e, em sua novidade, deslocar as mágoas paradas
e os sentimentos que carecem de nova semântica.

É assim que estendo minha súplica atlântica
e a envio às nuvens em forma de fumaça
e cântico quase invisível.
Rogo pela justiça e sua casa, que é paladina.
Justiça que nunca termina
e que é tão infinita quanto a minha esperança.


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quinta-feira, 25 de outubro de 2012

A alma pesa



















Cavalgo quase me sucumbindo de tanto cansaço
por tantos girassóis que habitam o meu sono pesado.
Minha poesia é feita disso: desse cansaço,
desse galope em forma de soluço,
dessas fendas na miragem que descerram-me
às vezes o seu poço oculto.

Desde o início eu sempre quis saber
o que se escondia nos abismos,
e olhava para a treva fazendo dos meus temores
espanto e encantamento para a alma do poeta.

Assim dou graças porque a substância da alma pesa
mas os girassóis brilham e, com eles,
apesar de cansado, eu versejo.
Em cada verso há uma parte de mim acordado.
Há esta voz cheia de ar e telhados
com a qual me arrasto e me liberto.



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sábado, 20 de outubro de 2012

Sílaba

















No ímpeto de sondar
brumosas florestas
e cavernas debaixo de rios
forrados por pedras,
meu coração de ferro
gosta de inventar atalhos
e soletrar paixões
com aspecto de cactos.
Ao desembrulhar-se em cidadelas,
deixa às claras seus rumores e
retira dos bolsos as mãos
de esmoleiro para inventar
coisas com feições
de pássaros e morcegos.
Nas asas do pássaro,
raio a manhã obtusa
exibindo um poema
em minha blusa.
Nas barbatanas do morcego,
escondo o ângulo da noite exata
voejando armado
feito um guarda-chuva.




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sexta-feira, 19 de outubro de 2012

Minúsculo


Com o olhar de percevejo vejo,
no lugarejo antigo onde
o chafariz orienta o alpendre da casa
e a alma produz uma silenciosa pancada,
o tempo me espiando.

O estampido surdo do infinito,
a explosão de um cisco,
o espanejar de um mosquito
eu ouço e, com olhar de percevejo,
me ajoelho diante do fuso,
do veio incontável e incontido,
do eixo original e do prumo fixo.
E peço que eu não durma tanto,
que eu não morra tanto,
que eu não seja tão granito,
e que as nuvens também me espiem.

Na planta do pé e na palma da mão
eu vejo, com olhar de percevejo,
fundos caminhos.
Mas, na plataforma apinhada,
a casca das coisas nas pálpebras cerradas
faz com que eu durma devagarinho.

Eu acordo no zero alvoroçado
dos passarinhos com tantas alturas
e profundezas tantas, que me
horizonto em braços de ternura
e saúdo a eternidade pronta.
Nela, uma cantiga repetitiva
me espia enquanto busco,
com este olhar minúsculo,
tudo o que é pequeno,
tudo o que é distante,
tudo o que é sereno.




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segunda-feira, 15 de outubro de 2012

Portal


















À soleira da porta eu imploro
um bocadinho de coragem
para seguir viagem nesta procissão
sonâmbula nos fundos valos das cavernas,
comungando de visões eternas
amarrotadas em flores.
No estar-se à mercê do infinito,
cada qual abraça o seu jardim aflitivo,
mas os roseirais são muitos,
todos plenos de louvores,
todos santos redentores,
e o silêncio vale ouro.
Por isso, enriqueço-me em ignorância.
Ah, minha santa ignorância!
Para cada fio de segredo armazeno
um tufo de cabelos e deixo oculto
o porto de chegada em detrimento
da beleza da estrada.
Para a grande descoberta,
a expectativa será sempre velha
pois, no ponto final gastou-se a fúria,
amainou-se a busca e toda a história
foi-se, posto que aparenta ser,
embora não exista ponto final.
O que existem são magníficas surpresas
para a verdade numa estrada de belezas.
Vejo tudo com olhos de menino,
anoto tudo em meu diário de bordo,
reviro infernos em meus versos.
Até mesmo os infernos são belos
se não se fecham em verdade
mas mantêm-se sempre abertos.



sexta-feira, 12 de outubro de 2012

Pequena Cosmogonia


No ar as palavras do Amor
gritam a caligrafia atrás do pano

A rua se ordena no fundo, no ponto,
buscando o sentido do dar-se a
conhecer

O espírito age, abre-se quase imperceptível
revelendo o número Um repartido em Três
A luz leve, imensurável luz, irrompe
na manhã do verbo o substantivo Ser

A sala Dele é a palavra
A lei Dele é a palavra
A senhora Dele é a palavra.


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No jardim, o caramujo veleja assistido
pela estrela alfa e pelo alface.
Vai, caramujo lento, proteja sua face!
Mas o caramujo é palha,
balaio carregado de ampolas
de esperança.
Sua estrela, lá de cima,
observa o bom marujo
entre seixos e formigas serpenteando.
Há em seu coração de boi
Uma folha de cansaço e
esta radiografia do brejo,
sonhando o mar para
alguém que é caramujo da terra.
E o marujo vai carregando o mundo
cheio de nós.
Vai sozinho, guardando espantos
em seu infindável caminho para as Índias.


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Parlenda Urbana



Todo polinômio tem pelo menos um binômio:

Morro da Oreia = Mata do Ipê
Morro do Querosene = Mata da Pantera
Morro do Carapina = Mata do Picolé
Morro do Turmalina = Mata do Ministério
Morro do Borél = Mata do Ferro Velho
Morro do Cantagalo = Mata do Carvão
Morro do Gambá = Mata do Fubá
Morro do Pavão = Mata da Cacuia
Morro da Rocinha = Mata do Chapadão
Morro de São Carlos = Mata do Cavalão
Morro do Tabajara = Mata das Pedras
Morro do Salgueiro = Mata do Assoalho
Morro União = Mata da Penha
Morro do Vidigal = Mata Vermelha
Morro do Jacarezinho = Mata da Palmeira
Morro do Vigário Geral = Mata do Ferreiro
Morro do Viradouro = Mata do Socó
Morro da Mangueira = Mata do Dedé
Morro Babilônia = Mata da Cachoeira
Morro da Formiga = Mata do Presunto
Morro Gogó da Ema = Mata da Cambuquira
Morro do Urubu = Mata da Aliança
...
A Geografia ensangüentada ainda fala
Quando o poema, dissimulado, se cala.

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