Presença

Mas qual é o mérito

de um cemitério

se lá depositam-se

as casquinhas de um pretérito?

Se lá se desgastam

antigas roupas velhas

que já não servem?

Se no adro dos espaços

andam em meio a flores

e sabiás canoras

aqueles que acreditam-se

que foram embora?

O que dorme em minério

é um rio seco,

um galho vesgo,

uma pedra a esmo.

O ouvido do espírito, não,

está no vento pleno,

pulsante e vivo

e, mesmo que invisivelmente

pareça ausente,

pode, muitas vezes 

com o coração,

ser sentido.


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Selfie

Na teia da aldeia de McLuhan,

tarde em Zimbabwe, 

manhã em Roterdã.

Na velocidade têxtil 

e hábil de um alfarrábio,

um constante rolimã 

na página estendida

com a notícia do dia, 

mas ela não está nem aí.

Está sozinha nos afazeres de rotina.

No que abre e fecha 

a flecha de um satélite na retina,

fotografa o flagrante 

no instante dela na piscina.

Sonâmbula e esquecida, 

ela não vê a tarântula em sua vida

e deixa o tempo correr 

porque o tempo não vaticina.

A guerra do Iraque 

foi um baile, e o neon

no cheiro da Grande Maçã 

não é doce ilusão em braile,

porque a rainha não se sente cega 

e analfabeta na escuridão.

Depositou-se envolta 

numa polpa de caqui

e a dificuldade alheia

não lhe interessa na pressa

em se exibir.
A sensualidade é a sua única verdade 

no concurso de uma beleza de areia

que desabrocha feito rosa

na beira da praia em maré-cheia.


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Trânsito

Com uma lanterna,

eu ilumino o espaço onde não haja

litígios fronteiriços nem espinhos,

porque a alma a tudo sonda

no vai-e-vem de uma onda.

Embrulho-me em papel-presente

e deslizo em palácios de vento

e colchões de ar quente

para salvar tudo no sumidouro

revoluto de um segundo.

Contra a inocência,

o resto de noite assombrada

nada pode ou dilacera

se, com a multidão apinhada,

eu também sonho e me engano

na avenida alumbrada

da manhã de madrepérola.


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O artista

A seu modo, o artista malabarista na corda bamba,

faz da vida seu rumo enquanto anda.

O seu voto é uma espécie

de sacerdócio no palco do mundo.

Às vezes ele vaga anônimo e,

num aparente ócio, enquanto espanta,

taxam-lhe de vagabundo.

Na casa da arte, o seu pseudônimo

é uma identidade e o percurso indefinido

em trilha aleatória, por tantas tentativas distantes,

enche-lhe a vasilha vazia de sopa

com a multidão incontável de instantes e pessoas.

Há quem diga que os grandes artistas

deveriam ser preservados e eternos,

mas, para o bem de todas expectativas,

ao serem efêmeras e rápidas as suas visitas,

fica esse rastro luminoso de cismas

no caminho do êxodo de um povo,

que necessita de luminosidade e fogo

no deserto para alcançar a terra prometida.

A herança de todo Prometeu engorda

o saldo da conta, mesmo quando não se obtém fama

e, de repente, a Arte é um estado de espírito

que, por mais que pareça esquisito, dá-se.

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Moto perpétuo

Quando uma velha cadeira de balanço medita,

nela, uma alegria estranha se pontifica

porque o destino é na forma dos intestinos.

Sob as pequenas ruínas imperceptíveis do passado

desliza, então, no rumo mais adequado de compreender

algum antigo significado.

Enquanto visita as velhas rivalidades

e as mesquitas das animosidades,

examina a história aguda de infindáveis luas

no vai-e-vem das marés absolutas.

Compreende que tudo é vão na altura do chão

e tudo se torna pequeno diante do sereno.

A cadeira velha adormece, então,

em algum sono de mansidão,
sabendo que as franjas do tempo solene são,

na verdade,  dentes que digerem 

a dureza dos momentos infinitamente.

Úmida, ela balança-se e coleciona-se rediviva

no fundo das retinas,

acumulando vivência

em cada marca de ruína

no eterno aprendizado de leveza

que compõe a vida.

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Canoeiro

Ô, meu canoeiro!

Se no vínculo das águas no remanso das pedras rasas

as águas ainda relincham suas éguas na jaula

como se chovessem palmas,

acalma teu coração!

O teu passatempo favorito de olhar a lagoa

com olhos de quem anda à toa

perde o sentido porque possuis um rio.

Viaja então nele, canoeiro!

Dissolve o passado morto,

transformando as rotas nervosas em coisas ociosas.

O tecido do ócio é feito do linho do esquecimento

e, por isso, sempre traz contentamento.

Ao saíres da casa cedo, canoeiro,

deixa que a manhã te reserve algum segredo

e que a surpresa da romã desperte aos poucos

algum ouvido mouco para o colorido devido.

Leva a tua canoa e a tua casa sem medo

por entre as pessoas porque o rio é imenso,

na dimensão do próprio tempo.

Compartilha com elas todas as tuas coisas boas,

porque tua canoa é um presente de navegar nas enchentes

da multidão de gentes que caminha sonâmbula.

Apesar da neblina esparsa,

nunca esqueças em tua gôndola

as borboletas acrobatas

e as garças que enfeitam a vida.

Distribui as belezas do teu coração

no sonho de unir ombro a ombro

e encurtar todas as ilhas

porque teu título de canoeiro é o mesmo de

cada ser vivente que conduz uma canoa.

Assim, o teu dia se tornará modelável em pedra-sabão

no canto açulado de um azulão

e com a alegre algazarra das maritacas

vinda da mata cerrada e isso,

com certeza, contagiará outras almas.

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Luminária

Na luminária da sala está desenhada a ave

parada em sua plenitude libertária.

As correntes estáticas aprisionam

a sua lucidez espantosa na Arte

e as nuvens cremosas deixavam-se trespassar

por um golpe de luz feito mártir.

A fome dos micróbios pelas aves estagnadas

não se faz de rogada naquele céu precário,

de cenário e poente enfeitado,

onde não se pode voar com os pés descalços.

Ali, com muito custo,

pousa-se e canta-se baixinho nos galhos,

o caco da vida se robustece a custa de pesados fardos,

e a gentileza extraordinária convida outros pássaros

com sua voz de máquina para muitos entusiasmos.

Em nossa vida ordinária há também uma guerra
a ser vencida no leito de palha:

uma guerra que fará viúvas as nossas astúcias

de um céu que manda aves e fogo-fátuo que desmaia.

Na unção dos que vão estão registradas as semanas espigadas.

Está essa miséria acesa em carvão de pedra

e a vontade pungente de realizar muitas quimeras.

Está o sol caindo em cheio na cerca de arame

na expectativa indigente de alguém que ame.

Estão as asas paradas dos pássaros numa alegria estranha

e a plataforma quente numa tarde breve em chá de pitanga.

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Eu juro

Pela febre do ouro, pela claridade da prata

e das pedras preciosas, eu juro que não estou cego

e que essa coisa chamada felicidade

deve ser maior do que qualquer império.

Deve estar além do sonho de qualquer riqueza.

Deve estar além do ouro faiscado no regato raso,

além do azul-marinho precioso que se esconde nos brejos,

dos diamantes encantados nos rios velhos,

de quem se vendeu pelo ouro e pelo sacrilégio.

Porque o ouro, meu amigo, realiza muitos sonhos.

O ouro traz prestígio e tapetes vermelhos.

O ouro traz o gozo dos bens como tesouro

e constrói o sucesso de um enredo.

Mas o ouro não preenche o vazio profundo

em que antídoto único é não ter e ser éter.

Ter acumulado o impalpável feito de brilho,

de fumaça e vento de estrela vésper.

Alimentar-se de comida e de puro sentimento

e colher a miragem que de longe chama

com a voz da sonoridade dos manjares

convidando-nos a conhecer alguns lugares.

Não é possível ignorar o metal e sua capacidade de sustento

mas é preciso examinar o tanto que isso se torna veneno.

O balão precisa subir e os pesos precisam ser eliminados.

É preciso menos de luxúria enganosa

e mais do pássaro leve que, em seu casebre,

canta feliz na manhã esplendorosa.

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