A caverna

Olhando para dentro da caverna

é como se me houvesse um anestésico.

Tenho os olhos pesados

de clarões e tempestades.

Tenho a alma em tapeçaria ardendo seus fogos,

mas esses não são perigosos.

Os da caverna são fogos mínimos de fósforos.

A todo instante, o disfarçado cesto de vexame

está nas mãos de um figurante que não se sabe

em vertigem fulminante.

Esconde-se do verdadeiro clarão

que está estendido lá fora.

Clarão que é faca e foice,

folha e lâmina ofuscante,

porque é fogueira de cozinhar os miolos.

Na sombra abundante e fria, a caverna é

a minha ilha, a minha quinquilharia,

meu confortável aconchego de degredo,

meu sono profundo, a minha privação do medo.

Mas é lá fora que existe a minha saudade que chora.

A minha atenção além dessa frincha de luz

vai muito além de um raio escapado na parede.

Raio pintado num quadro onde o Norte

orienta-se nos lamaçais de Van Gogh.

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