Enquanto o Sol vem vindo

Enquanto o Sol vem vindo,

a razão viaja dentro do instinto

e os lambaris bocarra,

em cardumes de mica e vidrilhos,

reluzem seus brilhos no fundo da tarrafa.

Enquanto o Sol vem vindo,

vai-se aos poucos a névoa sumindo.

A noite havia sido longa

mas, por haver aquecido a esperança,

os brilhos rasgaram a escuridão incerta

e a novidade arremessou sua flecha.

Agora, a razão descoberta

não está mais no fundo do espelho.

A sua mão construtora de devaneios,

escapa da trivialidade exata

e vai edificar trilhas nas escarpas,

onde não se concebia andar

e nem buscar tesouros ocultos

que fossem tão evidentes e que neles

guardasse um susto na revelação displicente

de haverem estado tão próximos

e de não serem desvendados

enquanto estivéramos sóbrios.

Enquanto o Sol vem vindo,

o instinto da pérola, em seu brinco,

reluz na saliência da parede

e vaza o seu mar incontido em nossa sede.

Mas o mar do globo da pérola é puro sal.

Então, salta de seu ventre a água doce

como se fosse uma visita ilustre,

e a razão surge no esmalte de um bule

porque ela já se havia na luz da cozinha,

apenas não era observada.

Estava em sua forma intacta

e aguardava a chance vagarosa e iluminada

de depositar uma rosa em nossa tarrafa

onde rebrilhavam os tesouros revelados

e o cardume prateado dos lambaris bocarra.

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A caverna

Olhando para dentro da caverna

é como se me houvesse um anestésico.

Tenho os olhos pesados

de clarões e tempestades.

Tenho a alma em tapeçaria ardendo seus fogos,

mas esses não são perigosos.

Os da caverna são fogos mínimos de fósforos.

A todo instante, o disfarçado cesto de vexame

está nas mãos de um figurante que não se sabe

em vertigem fulminante.

Esconde-se do verdadeiro clarão

que está estendido lá fora.

Clarão que é faca e foice,

folha e lâmina ofuscante,

porque é fogueira de cozinhar os miolos.

Na sombra abundante e fria, a caverna é

a minha ilha, a minha quinquilharia,

meu confortável aconchego de degredo,

meu sono profundo, a minha privação do medo.

Mas é lá fora que existe a minha saudade que chora.

A minha atenção além dessa frincha de luz

vai muito além de um raio escapado na parede.

Raio pintado num quadro onde o Norte

orienta-se nos lamaçais de Van Gogh.

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Céu estrelado

Para dentro da noite e fazendo mistério das coisas

menores, o céu estrelado estende-se em diamantes.

A capacidade em descobri-lo com o pensamento

tem o nome do impossível porque o pensamento

possui a fome dos micróbios em corroer depressa as coisas belas.

É por este motivo que chega gente a toda hora em sua plataforma

vestida para rápidas e estudiosas visitas e

movendo-se no sentido do vento ao fazer torvelinhos.

As visitas duram uma fração de segundo -

apenas o tempo curto de um piscar de olhos

pois o céu, mesmo sendo eterno em sua vastidão,

necessita distribuir-se à ânsia de todos os olhares enfileirados.

Nas coisas menores, a terra mansa também deita-se

na precariedade de seu destino, imitando uma cúpula reluzente.

Mas aos dois, céu e terra, um silêncio profundo paira

para os que os testemunham sem respostas a tantas perguntas.

O tempo é imparcial e assopra o mistério secular no cumprimento

de quem passeia à tardinha devagar.

Em cada passeio espera-se pela noite e pelo céu

com o coração enfeitado com as cores do poente

e a os pés descalços aquecidos pela manhã

porque da manhã mansa, a real esperança  

nunca se desmancha e o pensamento aluado faz contas.

Num gozo de ave agasalhada em algum galho,

recolhe-se ao final das tardes,

coleciona encantos em seu embornal de humano.

Então a razão – impossível não desconfiar - é insuficiente

para desvendar os grandes mistérios da Natureza

se o céu, a terra, a noite e o tempo estão

enigmaticamente misturados numa emulsão

decifrável apenas para aqueles que fazem uso das vias da intuição.

Maquiavélico

Ser distante a ofensas
numa paisagem
de azul amolecido.
Guardar desaforos
numa caixinha de fósforos e,
sem decoro, tornar-se
grão de trigo.
Entorpecer o tigre 
ferocíssimo e,
em silêncio, 
vigiar o vão onde
cabem rugidos
mas, acima de tudo,
não enfartar-se de raiva,
não entornar-se de mágoa,
não alvejar-se de tiros.
Eis o fino trato
para o cordial inimigo.


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