Engenho

                                           Para Karla Nascimento

Ao final, a ramagem de cipreste alisou-se fina

em cabelos e acalmou o agreste chão,

polvilhado em desmantelos.

Aquelas viagens longas, tornaram-se mais breves

valorizando, enfim, as lembranças mais leves.

Ao final, arrebentou-se solene aquela semente

que anteriormente era a mais resistente.

Serenou-se o espetáculo notável dos ímpetos

e as astúcias, folgaram-se aliviadas nos vínculos.

Ao final, sob o efeito nutriente de um vendaval,

os passarinhos mais velhos e enfraquecidos,

resolveram visitar um deus marinho, e o sacrifício

encontrou no azul límpido o final de um crucifixo.

Ao final, tornaram-se planas as ladeiras agudas e

serena, a descrença insana recitou uma sutra

porque em paz, os esplendores acordaram-se do sono

mundano para o incandescente brilho e a pele gasta

no engano, valorizou as rugas na estrada de cada ciclo.

Ao final, a nuvem fria transformou-se em alegria,

o engenho do tempo dissolveu as esquinas e,

num antigo madrigal, as antipatias rederam-se mínimas.

Ao final, cada objeto em repouso agradeceu

seu lugar de pouso e rendeu graças ao Vigia,

pois tudo se resolveu misteriosamente

como não se sabia e fossem desnecessárias

aquelas preocupações insistentes do início do dia.

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Psicanálise

Obstruído ego, há silêncio em tudo.

O mundo ficou mudo assim que

consumiste anestésico.

No vale de sombras,

onde não existem  árvores,

apenas o amor é o verdadeiro milagre.

Massageado ego, não te esqueças

que todo sucesso é turvo.

A ilusão elevada ao cubo é distração

que não te deixa mudo

ao fabricares o orgulho e o entulho. 

Acomodado ego, para mais de metro

vai o teu elástico.

Quando não fores mais estático,

enxergarás teus medos,

tuas vulnerabilidades,

e os arremedos de felicidade.

Obstinado ego, esquece um pouco

o teu magistério cego.

Não há lume nesse minério velho.

O que não presumes,

é que a tua insegurança e teu ciúme,

tua inveja e tuas inclinações,

fazem-se de árvores no vale de sombras

no reinado das tuas ilusões.

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Vitória-Minas

Pelo ferro vai o trilho, o minério,

gameleira, lua cheia, noite alta,

madrugada, vai o dia, vai o rio,

passa-casa, passa-casa, passa-casa.

Passa breve a parada, passa-morro,

passa-lago, passa-carro, passa seco,

passa barro, passarinho, passa ninho,

passa gosto de cocada, passa nuvem,

passa moça, passa sonho, passa fundo,

passa tempo, passa raso, passa caso

por acaso, passa túnel, passa certo,

passa vale, passa mina, passa agosto,

boi rumina, passa lama, passa iodo no salobro.

Passa doido no delírio do seu ouro,

cata o cisco, cata-mica, cata-couro e cata lodo.

Passa ponte num instante, passa-ano,

passa monte, passa fundo, passa raso,

passa feira de mercado, passa manga

na mangueira, passa fruta, goiabeira,

passa cerca fazendeira com cigano acampado.

Passa poste, passa rua, todo dia

passa tudo, correria, bate-perna, bate-perna.

A menina na janela imagina a novela,

passa-casa, passa tempo numa espera,

no vazio de uma tela passa tudo numa reta,

passa curva, passa logo o pavio de uma vela,

passa trilho, vai de lado, vai correndo deslizado,

o navio já espera, já espera, já espera,

numa tela azulada vai embora nesta hora

vai levando, vai levando todo ferro retirado ...

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Poesia

Não fique triste, Nietzsche,

mas eu prefiro Jesus.

Não pela cruz,

mas pela luz infinitamente linda

que nunca finda.

Desculpe o meu delírio, Marx,

mas diante de tanta beleza,

foge-me as palavras

feito flor nas águas

de uma correnteza,

pois que a divindade

é de tamanha simplicidade

que é infinita fita envolvente

a costurar somente

os inocentes que se habilitam

a serem seres que não são

nos atributos seus,

juntos ao coração de Deus,

na sintonia de irmãos.

Perdoe-me, ciência material,

mas nunca existirá

cálculo integral capaz de avaliar

a grandeza Daquele que é

a própria Natureza e está presente

a todo instante no fundo e na beira,

mesmo que o postulante nela não creia

e argumente a fragilidade

como necessidade de vê-la.

Essa grandeza é a causa dos ventos,

do oceano imenso, da noite e da manhã,

do calor, da calma irmã, da chuva, 

das estrelas, das estações 

e de toda nobreza que brota nos corações.

Perdoe-me Marx, mas

a superestrutura não é a ideologia

na conclusão prematura

de que o mundo é uma elegia injusta.

Além das ideologias paira uma lógica invisível,

que mesmo sendo irreconhecível, em tudo atua.    

Da mesma forma, o super-homem

não é aquele que anda numa corda bamba

e goza do direito de ser homem.

O super-homem é o ser humano

sem cometer o engano

de recusar o seu próprio tamanho.

A vastidão insondável dos mistérios,

que seja puro encantamento

no vendaval dos intentos em defini-la.

Seja infinita trilha feita de fé,

indescritível e incalculável,

mas alcançável naquilo que é

pela intuição da verdadeira Poesia.

Globalização

A exemplo da antiga Roma,

a felicidade globalizada

afirma-se além fronteiras e é cosmopolita.

Bebe na taça o melhor da vida

e propaga o corpo de Alcibíades

pelo sinal do satélite nas miríades.

Mas, na verdade,

é esfaqueada em dívidas

e vive em lugares ermos da cidade.

Vive nas barrancas de rio

e nos morros de lama,

longe dos frigoríficos

e das lojas de utensílios.

O seu nome, a manhã baldia

não proclama e nem pronuncia,

porque vive sempre com fome

no banquete da tecnologia.

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Matraca

No lodo dos engodos,

a palavra corta o outro lado da faca

e forma um cadafalso enquanto caça.

É bem capaz de descer do céu para o esgoto

e fazer nuvem de fumaça

para enganar os outros com sua barca.

Enquanto a palavra afiada dorme no sossego

do leito em formidáveis ternuras,

no passeio das intenções futuras

multiplicam-se os gatos que revistam

migalhas nos cantos dos telhados

e estendem a mão ao que acumula.

Se o lado certo repousa,

evolui a lâmina do outro lado

e, numa fraqueza de louça,

a voz que deveria ser um brado,

deita-se em cegueira de existência

diante da indolência no errado.

Antigos cavalheiros tornam-se velhacos

e passam a ocupar o espaço alheio

porque o que estivera antes elevado,

confundiu-se por inteiro com o que há de baixo.

O Cruzeiro do Sul e as baronesas da lagoa

fazem amizade à queima-roupa,

e as  coisas que deveriam ser ditas,

tornam-se esquecidas no fundo da boca

em nome da palavra solta, que tornou-se falsa

no interesse ou no leito de sua pausa.

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Olhos roídos

Ando à toa no sentido de

um sujeito qualquer pela cidade.

Faço minha, a responsabilidade

de andar com os olhos roídos,

a procurar o sentido perdido

do verbo amar.

Faço-me intencionalmente distraído

numa astúcia lúcida,

e espicho o pescoço

para avistar algum rosto

que esteja amando de verdade.

Mas na cidade tudo é misturado.

Confunde-se alhos em bugalhos

e cisnes em farrapos,

e o amor é uma distração

disfarçada nas frases da televisão.

Ama-se dizendo eu te amo toda hora,

sem se importar que o amor

é a solidariedade que vigora

e queima o fogo prazeroso

na vastidão do gozo sem

se extinguir a toda hora.

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Faixa de Gaza

Na Faixa de Gaza,

um anjo reza no impulso beligerante

e aquartelado de uma cidadela.

Reza numa silenciosa promessa alada,

cuja resposta virá nos momentos difíceis

em que as asas dos mísseis

escapam da cela.

Depois das explosões e da fumaça,

depois da destruição que devasta,

é bem provável que tudo pareça

um vazio de nada.

Então, nos campos onde deitaram-se os corpos,

nascerão flores para receber

continuamente uma nova safra de gentes.

Nos portos, onde a primavera

da natureza humana nunca se descansa,

haverá outro ciclo de oportunidades

em se desviar dos precipícios

na contínua promessa de felicidade.

O anjo reza sabendo de tudo isso.

Reza, compreendendo o fulcro

das intolerâncias no mar das ignorâncias,

mas, ainda assim, reza.

Confia que a trágica cena de guerra

seja uma pequena flor de inspiração

e esperança em melhores dias

no coração de algum poeta.

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TIRADENTES

                               

                        Para Francisco Sales

Numa cidade antiga, Minas conta estórias

nas pedras tortas de uma tarde luminosa.

Os músculos de carvalho escravo as estenderam ali,

em ziguezagueado, para guardarem

o destino dos cascos dos cavalos.

No batente das portas, no arco das janelas,

no sereno das lanternas, dorme o tempo colossal.

Dorme sussurrando o limo longínquo do passado

no antigo chafariz de pedra.

Nos intervalos de ramagens

que nasceram no vão dos telhados

tudo é verde-acinzentado pois que debaixo

do céu eterno conspira a voz dos heróis,

a delicadeza das musas e a esfinge dos poetas.

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Pendores

Se hoje mais tarde, ao descerrar

a cortina, o espetáculo

não for o que se imagina,

que as mãos dadas apitem a urgência

em pulmão de cigarra e o sol, em espigas,

coloque as expectativas 

dos nervos em desmantelos

na devida proporção da calma.

Se hoje escurecer mais cedo,

que a luz esclarecida e dissipadora de monstros

leve para longe os medos.

Que as mãos unidas, nas nuvens errantes

durante a noite vacilante,

orientem a estação da vida.

Que o auxílio se torne uma arma no exílio

e faça outro desfecho na manhã de flamboaiã.

Que no lugar das queixas nasçam roseiras

e o otimismo seja a grande bandeira.

Se fizermos isso, o nosso egoísmo

não será mais um andarilho

cuja lamparina ilumina o trilho enaltecido

a buscar na vaidade o próprio brilho.

Faremos desse auxílio 

nossa maior virtude nos empecilhos

e nos demoraremos o máximo possível

em conversas adoráveis ao pé da fogueira,

ouvindo o cantar dos grilos no luar amolecido.

O nosso coração, que vivia então só,

não poderá negar que a solidão

de sua constituição de pó

é uma rosa talentosa repleta de pendores,

cuja vocação amorosa é a de se elevar

na superação de suas dores.

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Grande Amor

Nos dias de guerra e chuva

de papel picado na rua,

há um torvelinho aberto por uma boca feroz

para arrastar o sino até a foz.

As mazelas da Nova Ordem parecem velhas

como são velhas as façanhas festivas

acesas no braseiro do céu

e a garantia do arsenal das ogivas

que coloca famílias no banco dos réus.

Porém, a paz está preservada no vento vadio,

que evolui além de Israel

e participa da manhã nas colinas de Golã.

Esse vento anônimo,

muito além dos poderes atômicos

dos grandes blocos econômicos,

chega com os pés macios,

como se não lhe houvesse um rumo

definido no mundo.

Chega descalço das falanges do infinito

num testemunho,

e é como se a eternidade

estivesse presente a cada segundo,

confirmando o oceano superior

acima dos possíveis planos,

que por egoísmo ou por engano,

não percebam o Grande Amor.

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Os Botocudos

Os índios botocudos do futuro

serão ultramodernos e cibernéticos

e não contarão mais com

a floresta do Rio Doce como escudo.

Alguns poderão ser encontrados em alguma calçada,

tendo nas mãos um litro de cachaça,

e nem se lembrarão de que já

foram senhores do rio

e navegavam nele horas a fio.

Os índios botocudos do futuro

que se salvarem da dizimação

e aceitarem a promessa da salvação,

viverão recostados em algum muro

e de nada se lembrarão da noite estrelada.

O vento varrerá do seu segredo

a Lagoa Dourada e a Serra de Prata

e não haverá mais gritos

porque no silêncio dos eruditos,

tudo deve ser contido.

Quando decidirem, numa prática rotineira,

garimpar o ouro de antigamente

em terras estrangeiras,

em alguma foto eles parecerão mais bonitos,

trabalhando duro na neve dos Estados Unidos.

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