Cântico

Um pombo pousou em meu ombro

em forma de sopro e não houve assombro.

Um pombo com jeito de sombra que vive

nos altiplanos rasgou o meu silêncio

e fez a colina clarear meus escombros.

A noite nova, de lua nova, relampejou

sua treva nervosa deixando à mostra

uma ferida  insepulta em formato de rosa.

Era a minha pergunta

que nunca tivera resposta.

Da vertigem, desci à origem

e a asa misteriosa - em nada secreta -

fez da enxurrada perplexa, magnética,

um vagido de virgem

abrindo caminho

para o horizonte azul-marinho.

E a manhã forçou seu pouso no escuro

para a palavra final que procuro

A poesia é isso: um esforço colaborativo

nas instalações elétricas para dar voz às pedras.

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Fotossíntese

                                Para Karla Nascimento


Quando avistei você,
preparei-me em gestações de cor,
formiguei-me em gols de garrincha,
tornei-me um balão suspenso em furores.

Desde que enxerguei você
eu me enchi de luz,
meu amontoado se desenlaçou
e passei a fraudar palavras de namorado
em poemas e canções alheias.

Você chegou assim bem na horinha
com o seu guindaste, suas flores de hipocampos,
suas lambretas de mar em fraternidades de poesia.
Chegou tornando-me todo hidrelétrico em desejo,
imprevidente nas imensidades e ilhéu em rumores.
Agora, as frases amorosas também se libertaram dos frascos
hermeticamente fechados e se encheram de ar.

Desde que lhe avistei 
eu entrei em estado de fotossíntese
e minhas fortificações se dissolveram.
Agora, a infantaria das palavras já não mais se esconde
para que eu diga-lhe o meu amor com inchaço nos olhos
e as resistências em frangalhos.

Os sentimentos fósseis tornaram-se sódio iluminado
e passei a pulsar fosforescências de rapaz
que há muito buscava a sua paz.

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Pequena roda

Amor por dentro,
Saudade que chora.
Campo e tempo em carta:

As lojas do rio em flor.
O motor da pedra
Girando a folhagem nobre.

Morreu um menino n’água.
Foi banhar-se depois da escola,
Foi reinar na água barrenta.

Noites longas. Soluço de mãe.
O menino sumiu num chupão.
Ao terceiro dia ressurgiu dos peixes.

Subiu ao céu num roxo balão
E, de uniforme azul e branco,
Pousou-se anjo nas mãos de Deus.
Cá na terra, os olhos dele viraram abóbora
no cemitério Santa Rita.

Trança rama, trança flor
rodeando cerca e se espraiando.
Na feira, procuram os olhos do menino o paladar
De outros meninos - em flor. 



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O Homem Amarelo

Eu ando num cenário de urina,
de tempo esmaecido como num filme épico,
de âmbar celofane, de acetato azedo e verniz.

Os pássaros que assobiam minhas manhãs
cantam por sobre as horas amolecidas e lentas, 
por sobre os arvoredos antigos que farfalham, 
por sobre as coisas do passado que carrego.

Na mão direita guardo a vida toda,
na esquerda, as lacunas e os suspiros.
Eu ando em amarelos e sem espetáculos
porque à minha volta tudo me parece antigo:
A realidade é um castelo velho
em que a aparência faz o instituído.
Já a essência do verdadeiramente belo,
está guardada num estojo aflito,
estagnada no fundo de um abismo,
inalcançável dentre muitos perigos.

Mesmo assim meu ópio é o amarelo
de uma verdade endurecida,
de uma vaidade iludida, de um sono anestésico.
Eu ando em amarelo, tangido pela trilha, 
mugindo na paisagem,
acomodado em meu castelo velho.



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Os sonhadores

Os sonhadores descansam sob a sombra

de uma lembrança cheia de urgências.

Pelo alto das folhas, entre galhos e fendas,

vaza uma réstia de Sol e um cântico antigo

que entoam os pássaros que voam do Pacífico.

Os sonhadores sonham a lenda descansando-se

nas emanações que chegam do paraíso.

Mas não é límpido o pensamento e,

dentro dos esquecimentos, vagamente,

se lembram quando contemplam.

As coisas que enxergam se insinuam belas

em seu envoltório de névoa.

Talvez, vindas de um lugar distante

e, de relance, rapidamente acesas,

dissessem em seu feitio de além:

- Estou aqui também.

Que se diluam todas as tristezas! 

E, introduzidos vez em quando

a um cenário fugidio de flores e canários,

experimentassem nos arrepios algum horário

em que o sereno das estrelas,

entre nuvens, filtrado,

pudesse recompor os corações fragmentados,

os sonhadores sonham com ardores

e abraçam-se às causas como se elas

fossem o ser amado.

Existe uma grande saudade da casa

em que se acha instalada a rosa-dos-ventos.

Os sonhadores fazem, então, um movimento

e absorvendo a claridade do luar,

começam a cantar.

Cantam se apegando à fé de um sonho realizado

e bendizem as coisas boas do passado.

No presente, que está aberto, abrem os braços

para o futuro incerto

e, para as canções da origem,

guardam-se volumosos e em vertigem.

Os sonhadores exorcizam as incompreensões

com o poder sagrado das revelações.

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LÍRICA

              

                                    
                                                  Para Líria Porto

Ai, menina, recolho-me à tua janela
nas tardes de hemoglobina,
em noite chuviscosa,
na manhã da estrela d’alva.
Ai, poesia, tua madeira inventa
na beira do vento na eira das casas
um só movimento:
o passarinho macio voluteia,
a lua sussurra um segredo,
e tu, amiga, gotejas inteira.

Ai, mas que linda! Por um momento
hospedei-me em tua casa fiquei
impregnado de palavras.

Ai de mim! Elevei-me te observando de cima
e, da altura plausível, toda possibilidade
guardou-se unificada assim:
um poema feito palma de praia e da mão,
bacia de rio, corpo de estrela, tronco de árvore,
encontro de rodovia.

Então, amiga, cumprimento
o enigma volumoso em meu mar de lira
e deduzo: um poema é igual a um problema,
mas um problema bom que só ele.

Poética

Ao querer compreender as coisas miúdas,

eu me ponho a catar agulhas,

vasculhando o chão de Vasco da Gama

e minha armada, inflada de vento,

antes de partir, reveste-se de miçangas

na parte de dentro

para navegar triunfante para as costas

e trocar falsos diamantes por novas rotas.

Eu quero caminhos fáceis para alcançar a beleza

sem que os dedos ágeis na mesa

não escondam o ouro, nem a glória

de uma expedição vitoriosa.

Assim, abro a boca e navego vogal afora,

chamando a chuva criadeira de visgo,

para fabricar em minha porta

um outro mundo desconhecido.

E o esmero com o qual trabalho

este mundo verdadeiro e sagrado

é um ofício de joalheiro

na busca de um brilho encantado.

Só então, a realidade rasgada ao meio,

mostrará um pedaço de cena rara.

Aí, feliz, minha armada

resumirá este mundo num verso -

mas não é um mundo qualquer.

É o verso de um mundo em excesso

e em que a ordem requer

a novidade de um processo:

Fazer a decomposição do antigo

em novas reelaborações;

desmontar as partes do brinquedo velho

e fabricar novas conexões

em nostalgias cujas cosmogonias

descortinem o teatro cego.

Por isso, a novidade é sempre velha

numa ordem que versa

mas, nem por isso, a velha realidade

deixará de ser bela.

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