No fundo do coração

No fundo do coração humano,

onde dança sedutoramente  

toda sorte de escambos,

existe uma coleção de sapatos

que já foi utilizada em espetáculos.

É onde se guarda o fausto de toda gala.

Há peixes que vêm e vão sem que

o coração saiba exatamente quais permanecerão.

Há rancores alimentados num aquário.

Há pneus desgastados dos lugares visitados

pelo eu em bailes de mascarados.

Entretanto, não há grandes precipícios.

O que se encontra é um mágico enigmático

escondido na rasura dos orifícios,

que sabe plantar um coelho que servirá de esteio

a quem procure abrigo.

O horizonte é um campo branco de cálcio

onde se inscreve a sorte dos delírios performáticos

e é do fundo do coração e não da língua,

que vem a lâmina gasta de selecionar palavras.

Toca o aboio grave para a mais amarga,

considerada joio de ameaças.

Deve ser tangida e urgentemente rejeitada.

Quando chove elogios, os pingos borrifam o deserto.

Vem então um vendaval refrescante

e, no mesmo instante, inflado de felicidade, 

suspira realizado o ego.

.

Flauta

Toca, vento, a flauta de mamona,

e atiça essa dança

em quem dorme primeiro

na festa de terreiro,

com a cantiga de Luanda.

Caça, vento, cada furo

na bagana de uma chave

nessa cana que invade o escuro

e liberta a ciranda

na sonora melodia sem demora

que preenche o ambiente

com o tônus de uma ária

deste colmo de bambu

e de corpo braquiária.

Bate, vento, cem por cento

bem lá dentro deste caule

e espalha a sonora

que dormia lá no balde

a espera de um momento

que tornasse valiosa

a estrela escondida

no borralho dessa vida

congelada de demora.

Manda, vento, esse canto

onde a bula que atua

lá na rua em prol do esquecimento,

seja sucumbida nesse movimento

e consiga  audiência

numa onda de freqüência

tão precisa que até

quando improvisa

sempre faça encantamento.

.

Lenda

                           

Na esquadra na qual

vieram muitos de Portugal

eu vim também,

trazendo os meus améns.

Trouxe semente de alvoradas

e confiança no trabalho

de evolução das estradas,

feitas de pó e cascalho.

Vim com essa voz íntima

que na alma muito lembra

uma névoa muito tímida

de verdade feito lenda.

Portugal tinha o desejo

de abrir o Alentejo

no espaço de um domínio,

mas tudo isso era desígnio

de um plano elevado.

Nesta oportunidade

vi na terra abençoada

o lugar da caridade

que a malta esperava,

e na selva dos teus índios

eu arei o meu caminho,

projetando no futuro

uma luz no novo mundo.

.

Amor civilizado

No vidro da janela de ferro, esquecemos o ser fraterno.

A solidariedade é gardênia que não necessita

vênia para vagar misturada aos muitos vapores de cidade.

Confunde-se no perfume amadeirado da moça

que desfila leve na via alegre do dia ensolarado

que deve rejeitar pensamentos tristes

da mazela milenar que no mundo existe.

Confunde-se no cheiro de comida e sucos

que sai de cada restaurante,

convidando ao preço de tudo, o lanche.

Confunde-se no expansionismo romano

de uma cartilha de egoísmo na qual nos formamos.

A sua nobreza, no código civilizado, deveria ser natural,

mas causa estranheza e deixa estupefato em maravilhas

aquele que oscila entre o acender e o apagar nas matilhas.

A febre de amar é fraca nos processos endêmicos.

É distante nos impactos acadêmicos

e o seu vírus tropical viaja no vento  a todo canto.

Espalha o seringal dos espantos

nos terrenos barrentos de uma área

que ainda não reconheceu na lição

o pouco que choveu o chão em cada pranto.

Apesar de tudo, a solidariedade sempre haverá de escapar

dos depósitos em ataques migratórios a todos os lugares.

Haverá de esticar os apartamentos do grande centro

aos quintais onde os esquecimentos virtuais

possam edificar-se concretamente.

A sua chamada para abraçar o indigente é sutil

dentro da surdez vil que não escuta apelos,

por estar ocupada em zelos

na conquista de interesses próprios e não alheios.

Todavia, é essa sinfonia quase inaudível

que convida a aproximação da periferia insensível

ao foco de atenção naqueles que estendem a mão

e estão, por assim dizer, embriagados

na miséria que os tornou solitários.

Do outro lado estamos nós, elevados

num voo de albatroz e praticantes, a todo instante,

do olhar dissimulado que não aceita fardos.

Estamos, também, embriagados na cegueira

de vivermos na beira com esse egoísmo

que ainda não aprendeu o civismo

na prática de um amor solidário.

.

Então é Natal

Porque Ele veio ao mundo em testemunho,

enfatiza-se o verbo nascer, que tem 

o poder de fazer despontar uma semente 

para crescer, pois, toda semente que vinga,

vira planta cuja sina 

é abrir-se em longos braços

nos galhos que hão de cobrir 

quem debaixo dela existir.

Pode-se profetizar pelo sinal,

que há debaixo da sombra do Natal,

o bem guardado em termos de potencial

que se imagina existir detrás das cortinas

da humanidade, apenas esperando a hora

de despontar-se numa aurora na forma verde 

de uma planta que atenda 

pelo nome de esperança.

Profetiza-se o transito no corredor,

onde a força e o poder do Amor

poderá inspirar tudo o que há de bom

no fôlego grande de um acordeom

e uma via luminosa feita só de rosas

que, no seu ofício de ponte, nos conduza 

para onde estiver nossa busca constante por uma

estrela que aponte a verdadeira casa da realeza.

Profetiza-se a substância da novidade

no travo precioso de um vinho,

que lembre o calor de um ninho

como a verdadeira morada da felicidade

a embriagar todo aquele que anda e canta

e que, mesmo na dificuldade, se levanta

e, com um profundo suspiro, organiza-se

na crença de que possa fazer

esse mundo parecer um pedaço de paraíso.

.

O artista

A seu modo, o artista malabarista na corda bamba,

faz da vida seu rumo enquanto anda.

O seu voto é uma espécie

de sacerdócio no palco do mundo.

Às vezes ele vaga anônimo e,

num aparente ócio, enquanto espanta,

taxam-lhe de vagabundo.

Na casa da arte, o seu pseudônimo

é uma identidade e o percurso indefinido

em trilha aleatória, por tantas tentativas distantes,

enche-lhe a vasilha vazia de sopa

com a multidão incontável de instantes e pessoas.

Há quem diga que os grandes artistas

deveriam ser preservados e eternos,

mas, para o bem de todas expectativas,

ao serem efêmeras e rápidas as suas visitas,

fica esse rastro luminoso de cismas

no caminho do êxodo de um povo,

que necessita de luminosidade e fogo

no deserto para alcançar a terra prometida.

A herança de todo Prometeu engorda

o saldo da conta, mesmo quando não se obtém fama

e, de repente, a Arte é um estado de espírito

que, por mais que pareça esquisito, dá-se.

.

Astrologia

O Natal sideral é sem limite.

É sem fundo e sem alto,

sem frente e sem costas no que existe.

Aqui na Terra, é cheio de brilhos,

cheio de compras, luzes e vidrilhos.

O seu barulho se faz nos hinos,

na ceia, e nos festejos de um zelo

que faz com que ele seja esquecido

no fundo das palhas de um celeiro.

Enfraquecido e imperceptível,

seu palácio considerável

fica escondido junto com as estrelas

e  os corpos celestiais do céu perfeito

que tem por costume, em seus feitos,

escutar os queixumes e desejos dos mortais.

Para o mago que persegue ensejos,

mesmo que o destino não seja claro,

a esperança dos desejos no

cisco debulhado, faz da agulha

no palheiro a grande preciosidade no espaço vago.

O mago aposta na rota imprecisa de um cálculo

que não tenha por base a física ou a astronomia,

mas a jornada íntima e intuitiva que disponibiliza

a confiança no Alto como alvo a ser buscado.

Isso, porque cada ser vivente, na rotina dos espantos,

navega continuamente no que possui de planos.
Entretanto, sem considerar o salto interior em seu mar,

onde a presença da estrela setentrional 
é o contínuo Natal de cada dia, 
mesmo que os desatentos marinheiros,

na nebulosidade natural, 
avistem apenas a corrente imprecisa

da trilha escorregadia que liga janeiro a janeiro.

.