Pescaria

Tambaqui aqui

na lagoa boa

onde o lambari

pula, salta e voa

o menino vai

pelo mato afora

e a tarde cai

bem na sua folga

anzol no bambu

embornal de pano

olha o céu azul,

senta no barranco

linha atirada

longe lá na água

nylon com estanho

mergulha no banho

tempo passa pouco

já que peixe grande

é vadio e solto

galho-goiabeira

que se fez fieira

logo fica cheio

deitado na beira.

quando vai embora

cumbaca chiando

chega lá na casa

vem a mãe falando

põe dentro do tanque

o piau bonito

Deus que abençoe

esse meu bom filho.

.

Estética

Quem me ensinou foi tu, uirapuru,

que a beleza tem muitas formas de ser.

Quando cantas na mata, os passarinhos

fazem silêncio para ouvir-te fazer

música, bela música que encanta

por onde vai e aonde alcança.

Na aparência tua és bem discreto

quando a tudo misturas secreto.

Deve a Natureza dizer-nos

que a simetria festejada,

que o pavão em cores avivadas,

para declarar totalmente o belo não bastam.

Canta, uirapuru, pelos cantos do mundo,

pelo poço mais fundo

que os cordões dos padrões desatam.

Canta, ano após ano,

para que aprendamos o que se esconde

em mistério na vistoria do nosso olhar

quando te revelas assim soberano

em teu simplérrimo império

nos ensinando na alegria do teu cantar.

.

Intangível porto

A cada momento 

descartamos a carne,

essa temporária imagem,

e o momento se vai,

mesmo que sutilmente,

dissolvido na bruma ambiente da memória

que hora se alegra, 

mas, também, chora

para seguir a um lugar distante,

intangível porto que se põe avante

onde haverá sempre outro mar,

esse estanque repouso de vivências

guardadas no embornal dos errantes.

O que se foi guardado fica,

tesouro que na alma habita

disponível a visitas.

Viagem em linha reta,

às vezes oblíqua,

vamos todos carregando canções,

todas gravadas em corações

com tudo o que tivemos e temos.

O passado nunca fica ausente

apesar de novas miragens

que se abrem à frente.

A graça de viver recolhe, coleciona, 

acaricia carinhosamente

as joias que tal e qual

um sopro imortal

moram dentro da gente..

.

Canção de amar

Sal, castiçal do astro rei numa nau

Pra quem se vai no adeus vertical

É um balão de São João a subir

Numas alturas de nuvens a vir

Toda manhã novamente a brilhar

Sol no lençol de uma frase no mar

Diz que alguém que se foi vai voltar

Numa alegria ao mesmo lugar

No horizonte dos montes e vãos

Todas palavras que levam balões

Sempre revelam algumas lições

Feitas de amores e de corações.

.

Rola-mundo

Na onda tudo é certo

no seu jeito inexplicável.

Na onda da lagoa não

há monstro abominável.

Na onda a argamassa

enche a casa habitável.

Na onda o trabalho

não é bem valorizável.

Na onda a borboleta

é lagarta na beleza.

Na onda o tempo passa

com a sua sutileza.

Na onda a rebeldia

não aceita a imposição.

Na onda do satélite

a comunicação.

Na onda a maré

se avoluma e se encolhe.

Na onda do balão, é o gás

que faz com que ele sobe.

Na onda a galáxia

se expande e se move.

Na onda o rico trata

com desdém o lixo pobre.

Na onda o futuro,

mesmo quando planejado,

reserva uma surpresa

no detalhe impensado.

Na onda o diamante

toma a forma de uma joia.

Na onda o vento dança

e depois a chuva molha.

Na onda o mistério

abre a porta ao turista

Na onda a noite longa

tece a trama de uma pista.

Na onda da visita

numa regra a moda dita,

mas na velocidade 

tudo é tarde, nada fica.

Na onda a alma segue

pela estrada do infinito.

Na onda a estrela sonha

o início de outro ciclo.

Na onda que chacoalha

no ouvido o seu guizo

No sono não se ouve

o alerta para um risco.

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Além das estrelas

O escaravelho olha para o infinito

com lembranças do Egito.

A cada fitar milimétrico,

anseia por novo mistério

que brinque além das nebulosas

e desabroche-se feito rosas.

E ele aventura-se na noite

com a sua audaciosa foice

a fim de rasgar os véus

que lhe encobrem os céus.

Apesar da aparente velhice

e do pouco que aviste,

imagina o longe insondável

para sua fé inabalável.

De lá, uma doce voz lhe chama.

Voz conhecidamente que ama.

Por isso ele se esvai sem medo

no éter sedutor de segredos.

.

Agasalho

Saudade de amor não é abafante.

É branda e sempre galante

enovelando uma ausência cálida.

Saudade de amor não se abala.

Não queima gorduras,

acanaviando-se em noites longas.

Saudade de amor carrega um nome,

gesticula carícias, graceja memórias,

revela-se em afagos de doces rimas.

Saudade de amor borbulha vida

e não se instala em abismos.

Não constrói castelos longínquos

nem se prende em espaços ínfimos.

Saudade de amor é aérea.

Vem sem aviso prévio, sem encosto fixo.

Não é acrílica nem feita de nuvens indecisas.

Saudade de amor não é adversa.

Nunca se apressa nem se engole em brumas.

Saudade de amor é pluma

e valsa lentamente revolvendo sorrisos.

Saudade de amor não se abezerra.

Ao contrário, espera,

ondula-se carinhosamente

volteando na mente

a presença preciosa do ser amado.

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