Intangível porto

A cada momento 

descartamos a carne,

essa temporária imagem,

e o momento se vai,

mesmo que sutilmente,

dissolvido na bruma ambiente da memória

que hora se alegra, 

mas, também, chora

para seguir a um lugar distante,

intangível porto que se põe avante

onde haverá sempre outro mar,

esse estanque repouso de vivências

guardadas no embornal dos errantes.

O que se foi guardado fica,

tesouro que na alma habita

disponível a visitas.

Viagem em linha reta,

às vezes oblíqua,

vamos todos carregando canções,

todas gravadas em corações

com tudo o que tivemos e temos.

O passado nunca fica ausente

apesar de novas miragens

que se abrem à frente.

A graça de viver recolhe, coleciona, 

acaricia carinhosamente

as joias que tal e qual

um sopro imortal

moram dentro da gente..

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Apenas um flerte

A brevidade se resume num giro

de um sopro num cisco.

As coisas giram seguindo a rotação

posto que é lei do sistema dançar sem sair do lugar.

E é uma dança lenta, sedutora,

que deixa cores, olhares, sorrisos,

sabores, lugares...

Depois tudo se adentra

no lugar sagrado a que chamamos memória e,

uma vez lá dentro,

fica guardado com o restante do universo

e não se congela,

não adormece em esquecimento.

Por tornar-se lembrança,

pode voltar à tona a qualquer momento

e assim, num flerte de prima-dona nos envolve

feito um golpe

numa viagem para dentro de nós.

Quando voltamos desta expedição,

somos mais velhos.

O espaço íntimo é infindo

porque a sua extensão é de infinito

e nos revela infinitos também.

Assim, um giro de um sopro num cisco,

um olhar, um sorriso

são tesouros do além,

mas não do além-futuro que degustaremos.

Essas coisas pertencem ao passado guardado,

história contada daquele primeiro dia

em que nos encontramos;

daquele primeiro olhar,

da primeira palavra dirigida e do sorriso.

Sejamos, pois, felizes!

.

A rua

Eu sou um viajante do tempo

e neste momento nada me perturba.

A cada passo, carrego o patrimônio de eras.

mesmo que esquecidas, não saltem elas

do embornal da alma onde tecem vida.

Minhas preciosidades estão ali guardadas,

cada qual numa lição tirada.

Quando ando em direção ao intransponível,

respiro gás dirigível, agradeço à rua, e nada me perturba.

Atrás de toda dificuldade, uma lição me aguarda.

Espreita-me ansiosa e diz: Vem, aprendiz!

Vem andarilho! Vem saber com quantos

paus se faz a caravela que te leva!

Então agradeço por tudo:

Agradeço pelos rochedos,

pelos percalços, pela floresta de medos.

Agradeço pela fortuna mirrada

quando a forme se avizinhava.

Agradeço pelas misérias e insucessos

e por alguma pouca sorte que tenho.

Na roda do engenho de onde a lição é tirada

é que estão os tesouros e, sem que nos apercebamos,

em seu esacaninho guarda-se todo o ouro da jornada.

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A Obra

Na altura insalubre,

põe-se risonha a gravidade,

chamando o pedreiro que se equilibra no cinza da manhã.

Ele põe água na mistura e assobia feliz na libra do dia.

A claridade maciça envolve o andaime

e o pedreiro enche de massa o vão do tijolo,

afina com água o reboco

antes que alguém lhe chame.

Dentro de muito pouco

nada mais haverá nesta história,

que existe sozinha no vão

junto aos passarinhos

numa longa distância do chão.

Dentro de muito pouco esta história será o sopro

naquele inacabado reboco.

Dormirá na mesma tumba onde dormem as glórias,

onde descansam os césares,

onde pulsam todas as vitórias e promessas

que um dia fizeram parte de um vento que assopra.

O pedreiro não sabe disso.

Só se interessa pela obra

porque a obra é seu ofício.

Não sabe que o segredo dos reis

e dos vassalos é o mesmo na noite silenciosa.

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