O Curupira

Não existe sombra por onde se esconda

algum covarde, pois que em toda parte

há um curupira que tira e destrava armadilhas,

há um lobo guará capaz de um fogo

que consumirá a montanha da base ao topo

numa façanha de pequeno esforço.

Para todo mistério oculto

que se enovele num vulto

no fundo de um vale onde dormem jazidas,

existe aquele dia que um dia chegará.

Antes mesmo que a luz da manhã se revele

abrindo a nave, a voz da verdade

há de  intimar tudo o que  antes vivia

no confinamento dos constrangimentos

e, por absoluta necessidade,

alguma mentira há de esgotar a vida

por não haver outra maneira

de encolher-se costumeira em planos

de enganos e intrigas.


.

Selfie

Na teia da aldeia de McLuhan,

tarde em Zimbabwe, 

manhã em Roterdã.

Na velocidade têxtil 

e hábil de um alfarrábio,

um constante rolimã 

na página estendida

com a notícia do dia, 

mas ela não está nem aí.

Está sozinha nos afazeres de rotina.

No que abre e fecha 

a flecha de um satélite na retina,

fotografa o flagrante 

no instante dela na piscina.

Sonâmbula e esquecida, 

ela não vê a tarântula em sua vida

e deixa o tempo correr 

porque o tempo não vaticina.

A guerra do Iraque 

foi um baile, e o neon

no cheiro da Grande Maçã 

não é doce ilusão em braile,

porque a rainha não se sente cega 

e analfabeta na escuridão.

Depositou-se envolta 

numa polpa de caqui

e a dificuldade alheia

não lhe interessa na pressa

em se exibir.
A sensualidade é a sua única verdade 

no concurso de uma beleza de areia

que desabrocha feito rosa

na beira da praia em maré-cheia.


.

Trânsito

Com uma lanterna,

eu ilumino o espaço onde não haja

litígios fronteiriços nem espinhos,

porque a alma a tudo sonda

no vai-e-vem de uma onda.

Embrulho-me em papel-presente

e deslizo em palácios de vento

e colchões de ar quente

para salvar tudo no sumidouro

revoluto de um segundo.

Contra a inocência,

o resto de noite assombrada

nada pode ou dilacera

se, com a multidão apinhada,

eu também sonho e me engano

na avenida alumbrada

da manhã de madrepérola.


.

Ezequiel e Elias

Nos campos de Ezequiel existem flores vivas

e limalha inexpugnável de ausências dissolvidas.

A cada lembrança, surge uma nova hidra

em  aliança a um arquipélago de ilhas.

Não é só em uma, mas em muitas linhas,

que se recurva o tecido da blusa fina.

Quando a noite é fria, as vias de fatos guardados

escutam a história que grita num baú fechado

e, antes que se faça esquecida, estende

suas trilhas numa escala infinda.

Essa onda de tecido liso não proclama,

mas derrama a memória do seu mito.

Queda-se calada na casa do delírio

e profetiza o lado inverso das coisas

onde pessoas alcancem um sentido.

No carro de Elias, viaja outra profecia.

Queima-se um vento de sarça com cheiro de mirra

e tudo viaja ao mesmo tempo no ainda.

Vaga o quadrante das estrelas

e passa em voo rasante de cometa

sem que alguém o perceba,

porque é detrás das coisas

que valorizam as pessoas

que existe essa casa aberta

sem paredes, portas e janelas,

onde repousa o que mais se deseja.

A lavadeira

A lavadeira, quando se levanta,

gargareja e balança a anca.

Leva água ao céu da boca

e lava fresca a varanda.

A lavadeira, quando submerge

na beira com voz de anja,

faz festa a manhã inteira na barranca.

Ao meio-dia de manteiga derretida,

lava a vasilha de fazer comida

e chama chuva, cantando murcha,

em posição de telha-cumbuca.

Quando perambula de volta ao grotão,

espicha a perna na bicicleta

e pedala suada na tarde ordinária,

levando rouca a trouxa de roupa

e a panela na mão.

Quando chega, os braços em tiras,

pano na cabeça, canta ainda.

Faz janta para a filha e fala da birra

ao vencer aquele dia com a pele

cheia de pés-de-galinha.

No fundo do coração

No fundo do coração humano,

onde dança sedutoramente  

toda sorte de escambos,

existe uma coleção de sapatos

que já foi utilizada em espetáculos.

É onde se guarda o fausto de toda gala.

Há peixes que vêm e vão sem que

o coração saiba exatamente quais permanecerão.

Há rancores alimentados num aquário.

Há pneus desgastados dos lugares visitados

pelo eu em bailes de mascarados.

Entretanto, não há grandes precipícios.

O que se encontra é um mágico enigmático

escondido na rasura dos orifícios,

que sabe plantar um coelho que servirá de esteio

a quem procure abrigo.

O horizonte é um campo branco de cálcio

onde se inscreve a sorte dos delírios performáticos

e é do fundo do coração e não da língua,

que vem a lâmina gasta de selecionar palavras.

Toca o aboio grave para a mais amarga,

considerada joio de ameaças.

Deve ser tangida e urgentemente rejeitada.

Quando chove elogios, os pingos borrifam o deserto.

Vem então um vendaval refrescante

e, no mesmo instante, inflado de felicidade, 

suspira realizado o ego.

.

Flauta

Toca, vento, a flauta de mamona,

e atiça essa dança

em quem dorme primeiro

na festa de terreiro,

com a cantiga de Luanda.

Caça, vento, cada furo

na bagana de uma chave

nessa cana que invade o escuro

e liberta a ciranda

na sonora melodia sem demora

que preenche o ambiente

com o tônus de uma ária

deste colmo de bambu

e de corpo braquiária.

Bate, vento, cem por cento

bem lá dentro deste caule

e espalha a sonora

que dormia lá no balde

a espera de um momento

que tornasse valiosa

a estrela escondida

no borralho dessa vida

congelada de demora.

Manda, vento, esse canto

onde a bula que atua

lá na rua em prol do esquecimento,

seja sucumbida nesse movimento

e consiga  audiência

numa onda de freqüência

tão precisa que até

quando improvisa

sempre faça encantamento.

.