Matraca

No lodo dos engodos,

a palavra corta o outro lado da faca

e forma um cadafalso enquanto caça.

É bem capaz de descer do céu para o esgoto

e fazer nuvem de fumaça

para enganar os outros com sua barca.

Enquanto a palavra afiada dorme no sossego

do leito em formidáveis ternuras,

no passeio das intenções futuras

multiplicam-se os gatos que revistam

migalhas nos cantos dos telhados

e estendem a mão ao que acumula.

Se o lado certo repousa,

evolui a lâmina do outro lado

e, numa fraqueza de louça,

a voz que deveria ser um brado,

deita-se em cegueira de existência

diante da indolência no errado.

Antigos cavalheiros tornam-se velhacos

e passam a ocupar o espaço alheio

porque o que estivera antes elevado,

confundiu-se por inteiro com o que há de baixo.

O Cruzeiro do Sul e as baronesas da lagoa

fazem amizade à queima-roupa,

e as  coisas que deveriam ser ditas,

tornam-se esquecidas no fundo da boca

em nome da palavra solta, que tornou-se falsa

no interesse ou no leito de sua pausa.

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Olhos roídos

Ando à toa no sentido de

um sujeito qualquer pela cidade.

Faço minha, a responsabilidade

de andar com os olhos roídos,

a procurar o sentido perdido

do verbo amar.

Faço-me intencionalmente distraído

numa astúcia lúcida,

e espicho o pescoço

para avistar algum rosto

que esteja amando de verdade.

Mas na cidade tudo é misturado.

Confunde-se alhos em bugalhos

e cisnes em farrapos,

e o amor é uma distração

disfarçada nas frases da televisão.

Ama-se dizendo eu te amo toda hora,

sem se importar que o amor

é a solidariedade que vigora

e queima o fogo prazeroso

na vastidão do gozo sem

se extinguir a toda hora.

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Faixa de Gaza

Na Faixa de Gaza,

um anjo reza no impulso beligerante

e aquartelado de uma cidadela.

Reza numa silenciosa promessa alada,

cuja resposta virá nos momentos difíceis

em que as asas dos mísseis

escapam da cela.

Depois das explosões e da fumaça,

depois da destruição que devasta,

é bem provável que tudo pareça

um vazio de nada.

Então, nos campos onde deitaram-se os corpos,

nascerão flores para receber

continuamente uma nova safra de gentes.

Nos portos, onde a primavera

da natureza humana nunca se descansa,

haverá outro ciclo de oportunidades

em se desviar dos precipícios

na contínua promessa de felicidade.

O anjo reza sabendo de tudo isso.

Reza, compreendendo o fulcro

das intolerâncias no mar das ignorâncias,

mas, ainda assim, reza.

Confia que a trágica cena de guerra

seja uma pequena flor de inspiração

e esperança em melhores dias

no coração de algum poeta.

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TIRADENTES

                               

                        Para Francisco Sales

Numa cidade antiga, Minas conta estórias

nas pedras tortas de uma tarde luminosa.

Os músculos de carvalho escravo as estenderam ali,

em ziguezagueado, para guardarem

o destino dos cascos dos cavalos.

No batente das portas, no arco das janelas,

no sereno das lanternas, dorme o tempo colossal.

Dorme sussurrando o limo longínquo do passado

no antigo chafariz de pedra.

Nos intervalos de ramagens

que nasceram no vão dos telhados

tudo é verde-acinzentado pois que debaixo

do céu eterno conspira a voz dos heróis,

a delicadeza das musas e a esfinge dos poetas.

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Pendores

Se hoje mais tarde, ao descerrar

a cortina, o espetáculo

não for o que se imagina,

que as mãos dadas apitem a urgência

em pulmão de cigarra e o sol, em espigas,

coloque as expectativas 

dos nervos em desmantelos

na devida proporção da calma.

Se hoje escurecer mais cedo,

que a luz esclarecida e dissipadora de monstros

leve para longe os medos.

Que as mãos unidas, nas nuvens errantes

durante a noite vacilante,

orientem a estação da vida.

Que o auxílio se torne uma arma no exílio

e faça outro desfecho na manhã de flamboaiã.

Que no lugar das queixas nasçam roseiras

e o otimismo seja a grande bandeira.

Se fizermos isso, o nosso egoísmo

não será mais um andarilho

cuja lamparina ilumina o trilho enaltecido

a buscar na vaidade o próprio brilho.

Faremos desse auxílio 

nossa maior virtude nos empecilhos

e nos demoraremos o máximo possível

em conversas adoráveis ao pé da fogueira,

ouvindo o cantar dos grilos no luar amolecido.

O nosso coração, que vivia então só,

não poderá negar que a solidão

de sua constituição de pó

é uma rosa talentosa repleta de pendores,

cuja vocação amorosa é a de se elevar

na superação de suas dores.

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Grande Amor

Nos dias de guerra e chuva

de papel picado na rua,

há um torvelinho aberto por uma boca feroz

para arrastar o sino até a foz.

As mazelas da Nova Ordem parecem velhas

como são velhas as façanhas festivas

acesas no braseiro do céu

e a garantia do arsenal das ogivas

que coloca famílias no banco dos réus.

Porém, a paz está preservada no vento vadio,

que evolui além de Israel

e participa da manhã nas colinas de Golã.

Esse vento anônimo,

muito além dos poderes atômicos

dos grandes blocos econômicos,

chega com os pés macios,

como se não lhe houvesse um rumo

definido no mundo.

Chega descalço das falanges do infinito

num testemunho,

e é como se a eternidade

estivesse presente a cada segundo,

confirmando o oceano superior

acima dos possíveis planos,

que por egoísmo ou por engano,

não percebam o Grande Amor.

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Os Botocudos

Os índios botocudos do futuro

serão ultramodernos e cibernéticos

e não contarão mais com

a floresta do Rio Doce como escudo.

Alguns poderão ser encontrados em alguma calçada,

tendo nas mãos um litro de cachaça,

e nem se lembrarão de que já

foram senhores do rio

e navegavam nele horas a fio.

Os índios botocudos do futuro

que se salvarem da dizimação

e aceitarem a promessa da salvação,

viverão recostados em algum muro

e de nada se lembrarão da noite estrelada.

O vento varrerá do seu segredo

a Lagoa Dourada e a Serra de Prata

e não haverá mais gritos

porque no silêncio dos eruditos,

tudo deve ser contido.

Quando decidirem, numa prática rotineira,

garimpar o ouro de antigamente

em terras estrangeiras,

em alguma foto eles parecerão mais bonitos,

trabalhando duro na neve dos Estados Unidos.

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