Criação do Mundo

Num movimento lento, a calota polar

dança vestida de branco.

A noiva, em flor de laranjeira imaculada

e com o amor de imã,

tem numa caixa um gesto magnético e,

com a voz divina, chama pelo nome,

uma a uma, as ovelhas que pertencem

a seu campo de flores.

A exemplo dos planetas e das palavras,

os íons agrupam seus amores num manto d’água

e a cabeleira da cachoeira

farta-se entre as pedras e palmas.

São as eras, uma a uma, as próprias ovelhas.

Na primeira, a engrenagem estática gira o moinho e,

num torvelinho, aparecem os minerais,

o vírus, a bactéria e os projetos de alma.

Na segunda, as moléculas agrupam-se,

e surgem as plantas mais simples e os animais.

Na terceira, há esta música misteriosa

na atmosfera gasosa: música mágica,

constituída de intestinos e pernas,

cujo destino sempre perguntará pelo seu nome:

o próprio homem.

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Estrella Galícia

                                    Para Concha Rousia

As ruas de Santiago de Compostela são galegas.

Distraem-se vesgas por entre igrejas e promessas

mas, mesmo assim, existe a menina Conchita

com um clarão na vista que a tudo recicla:

o momento em que o horizonte enfarta,

o besouro franzindo a tarde,

e a cigarra que dispara.

As ruas de Santiago de Compostela

possuem labirintos de seresta

e o feixe seco das uvas de outrora

na música de viola.

Nas ruas de Santiago os mortos

que não estão enterrados em seus corpos

fazem saques nas cascas das árvores

e vivem de porta em porta a pedir esmolas.

Pelas ruas de Santiago há trilhas cavadas

por andarilhos de sapatos, mas,

no chão abaixo do granito liso,

dorme o verdadeiro ouro sem ser incomodado.

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A INVEJA

No fundo das tuas costas

mora um dardo assinalado sem doer:

míssil estacionário para explodir desacelerado

a cada mau olhado que te vê.

E quem te olha é teu próximo,

teu amigo quase parente,

que desejando ter o que tens somente,

ambiciona ter o teu ser.

Quando nele silva a serpente secreta

que nem ele se dá conta,

a sopa da inveja é um mar vagaroso

que, aos poucos, engrossa-se lodoso

procurando comida pronta.

A frustração é a principal embarcação

fadada a conquistar silente,

traiçoeiramente,

a vitória preciosa alheia,

retirando das tuas veias teu precioso ouro.

Mas esse desejar é tolo

porque o ouro do outro,

quando roubado, é ouro de tolo,

se já está destinado.

A inveja que ficam sentindo

do quintal vizinho

repleto de passarinhos

é apenas olho mesquinho.

Perdoa-lhe este mal,

pois tu também te invejas

quando abres a janela

com a alma em poço de cisterna

e em tua praça de guerra,

lá nos domínios íntimos,

buscam as feras os píncaros

de outras costas próximas,

mas, esta moral sórdida, escondes

num telhado de flandres

para que ninguém veja,

exceto aquele que deseja

ver-te como és:

ser humano de convés

mas que tem também um lodo

preso num calabouço.

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Perfumaria

O jasmim e certos tipos de lírio florescem

em formato de arbusto e o busto dos governantes,

com o bronze aberto, não é páreo

para o seu garrancho de folhas.

Os roseirais vaporizados vagam espaços

de arcanjos nunca considerados,

pois é preciso um jeito de olhar as flores e entender o azul,

bem como o cheiro da lembrança crônica entornada nas gavetas largas,

lavadas de amores caros de Istambul.

O amor evapora como as flores que vão embora

sem nunca deixar a essência original.

Debandam-se para os lados do Nepal.

Evoluem, volteiam. Depois voltam.

Olho de boi estendido no rio mata inveja gorda.

Recolhe-o lavando a roupa a moça de morenas coxas

e guarda-o no bolso da blusa enquanto olha as flores:

- Meu namorado me ama...

A madressilva se confunde com as abelhas.

A água lambe a margem em saudação festeira

e a vegetação tem um jeito escondido,

guardado no verde, mas, ainda assim, acessível.

A cerejeira, efêmera e bela, voa em perfeição

no ritmo do dente-de-leão.

Parece dizer que o rio flui,

que tudo flui sem nunca apagar.

Flui como num sono

que esconde o verde,  esconde a moça,

o amor, as rosas e os jasmins.

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História do Batatinha

No pasto, as louras flores de camomila,

E na terra, os afazeres das formigas,

Dão-se reinados para seus olhos

Que no mundo vagueiam incólumes

Porque o mundo guarda-se imaculado

Nas gavetas de tesouros inviolados

Onde o cego nunca saberá por certo

A real vastidão do seu deserto.

Ao norte, esquivando-se das bússolas,

Passeia ele em formosuras.

Não guarda ofensa miúda

E contenta-se com o perder-se na rua.

Em noite púrpura que a tudo encobre,

Agasalha sapos e gafanhotos nobres

Que haver-se-ão empossados,

Cada qual em seu mandato.

Nem antes e nem depois, mas no ponto,

Na reta onde está o encontro

Para as cortesias e os acidentes,

Vai o doido cismando silente.

Em bandeirolas murmura ao vento

Os recados que são inventos

E ouve o som das assembleias

Lá do alto das camélias.

Nas vértebras de cristais quebrados

Moram épicas do que foi sonhado

E as lutas de tantas tertúlias

Marcaram sua carne em fúria.

No relâmpago viaja e anda

Ou nas estrelas que cintilam.

O chão duro é sua cama

E tem uns olhos que imaginam:

“Uma vez, tive família,

Mas, perdendo minha filha,

Visitei a insanidade

E encontrei felicidade

Neste paraíso achado,

Onde sigo encantado

De imagens e poesia,

Não me importo mais com os dias.”

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Mística

Com esforço até o pescoço, posso ver

a casa ampla onde morava a santa.

Por fora é pequena, mas, por dentro, multi-iluminada.

Que me valham as palavras,

pois palavras não valem uma palha

para o amor ardente de santa Tereza D’Ávila.

A realidade, dita concreta, é, no fundo, abstrata

e o símbolo é precário para descrever

o acesso ao que não se mostra finito.

Do universo definido, nada se compara ao absoluto,

ao não figurável, ao arqui-distante e não físico.

E é na voz dos mistérios que me ponho místico,

neste feixe de emanações para um Jardim Absoluto,

pergunto aos mistérios por algum furo.

Não por uma porta secreta e subterrânea,

mas, por uma abertura momentânea

que me permita a chave de um minuto.

O Tempo é claro e escuro.

Suas cortinas densas de realidade aparente

não revelam o ínfimo e o último.

Assim, a ilusão de que tudo é imediato

é o que chamamos de realidade.

A impressão de que tudo é matéria

é o que vemos pela janela.

E o fim das coisas é um fim solitário,

depositado num relicário enquanto memória.

Mas, o caminho das escórias traça o trajeto das esmeraldas.

O movimento do cometa e de sua calda

risca uma jornada no céu.

Assim, arde um fogo abrasador por trás dos véus.

Fogo amoroso e divino de um cenário lindo que há de ser avistado.

Por isso, as palavras precárias tateiam o impossível.

São elas o instrumento reconhecível

de um tesouro não mostrado.

Poema da Mordida

Tuas unhas: minhas mágoas fundas

E a onda de sangue que espuma

Bem antes que o dia durma

Indo flanar no espaço.

Sou teu capacho

Neste doer de prazer desbravado

Tendo-nos forrado com o seu lençol de flores

Aonde fores irei também

Lambendo o chão dos armazéns

À custa de algum trocado

Meu pescoço é maçã para tua arcada

E a cada final de semana

Espero pelo meu roxo de hematoma.

Estala o teu chicote

E mais a coceira aumenta

Por um vergão de sorte que não me sustenta.

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