Perfumaria

O jasmim e certos tipos de lírio florescem

em formato de arbusto e o busto dos governantes,

com o bronze aberto, não é páreo

para o seu garrancho de folhas.

Os roseirais vaporizados vagam espaços

de arcanjos nunca considerados,

pois é preciso um jeito de olhar as flores e entender o azul,

bem como o cheiro da lembrança crônica entornada nas gavetas largas,

lavadas de amores caros de Istambul.

O amor evapora como as flores que vão embora

sem nunca deixar a essência original.

Debandam-se para os lados do Nepal.

Evoluem, volteiam. Depois voltam.

Olho de boi estendido no rio mata inveja gorda.

Recolhe-o lavando a roupa a moça de morenas coxas

e guarda-o no bolso da blusa enquanto olha as flores:

- Meu namorado me ama...

A madressilva se confunde com as abelhas.

A água lambe a margem em saudação festeira

e a vegetação tem um jeito escondido,

guardado no verde, mas, ainda assim, acessível.

A cerejeira, efêmera e bela, voa em perfeição

no ritmo do dente-de-leão.

Parece dizer que o rio flui,

que tudo flui sem nunca apagar.

Flui como num sono

que esconde o verde,  esconde a moça,

o amor, as rosas e os jasmins.

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História do Batatinha

No pasto, as louras flores de camomila,

E na terra, os afazeres das formigas,

Dão-se reinados para seus olhos

Que no mundo vagueiam incólumes

Porque o mundo guarda-se imaculado

Nas gavetas de tesouros inviolados

Onde o cego nunca saberá por certo

A real vastidão do seu deserto.

Ao norte, esquivando-se das bússolas,

Passeia ele em formosuras.

Não guarda ofensa miúda

E contenta-se com o perder-se na rua.

Em noite púrpura que a tudo encobre,

Agasalha sapos e gafanhotos nobres

Que haver-se-ão empossados,

Cada qual em seu mandato.

Nem antes e nem depois, mas no ponto,

Na reta onde está o encontro

Para as cortesias e os acidentes,

Vai o doido cismando silente.

Em bandeirolas murmura ao vento

Os recados que são inventos

E ouve o som das assembleias

Lá do alto das camélias.

Nas vértebras de cristais quebrados

Moram épicas do que foi sonhado

E as lutas de tantas tertúlias

Marcaram sua carne em fúria.

No relâmpago viaja e anda

Ou nas estrelas que cintilam.

O chão duro é sua cama

E tem uns olhos que imaginam:

“Uma vez, tive família,

Mas, perdendo minha filha,

Visitei a insanidade

E encontrei felicidade

Neste paraíso achado,

Onde sigo encantado

De imagens e poesia,

Não me importo mais com os dias.”

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Mística

Com esforço até o pescoço, posso ver

a casa ampla onde morava a santa.

Por fora é pequena, mas, por dentro, multi-iluminada.

Que me valham as palavras,

pois palavras não valem uma palha

para o amor ardente de santa Tereza D’Ávila.

A realidade, dita concreta, é, no fundo, abstrata

e o símbolo é precário para descrever

o acesso ao que não se mostra finito.

Do universo definido, nada se compara ao absoluto,

ao não figurável, ao arqui-distante e não físico.

E é na voz dos mistérios que me ponho místico,

neste feixe de emanações para um Jardim Absoluto,

pergunto aos mistérios por algum furo.

Não por uma porta secreta e subterrânea,

mas, por uma abertura momentânea

que me permita a chave de um minuto.

O Tempo é claro e escuro.

Suas cortinas densas de realidade aparente

não revelam o ínfimo e o último.

Assim, a ilusão de que tudo é imediato

é o que chamamos de realidade.

A impressão de que tudo é matéria

é o que vemos pela janela.

E o fim das coisas é um fim solitário,

depositado num relicário enquanto memória.

Mas, o caminho das escórias traça o trajeto das esmeraldas.

O movimento do cometa e de sua calda

risca uma jornada no céu.

Assim, arde um fogo abrasador por trás dos véus.

Fogo amoroso e divino de um cenário lindo que há de ser avistado.

Por isso, as palavras precárias tateiam o impossível.

São elas o instrumento reconhecível

de um tesouro não mostrado.

Poema da Mordida

Tuas unhas: minhas mágoas fundas

E a onda de sangue que espuma

Bem antes que o dia durma

Indo flanar no espaço.

Sou teu capacho

Neste doer de prazer desbravado

Tendo-nos forrado com o seu lençol de flores

Aonde fores irei também

Lambendo o chão dos armazéns

À custa de algum trocado

Meu pescoço é maçã para tua arcada

E a cada final de semana

Espero pelo meu roxo de hematoma.

Estala o teu chicote

E mais a coceira aumenta

Por um vergão de sorte que não me sustenta.

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CANTIGA

A arte de arrematar fagulhas é meu objeto de estudo

porque o poente lúcido, apesar do escuro, ainda canta.

Pesquiso então os dias de chuva,

o cinza estendido, o movimento insólito do bólido,

e o que encontro é só esperança.

Estico a mão além do limite

porque por mais que eu tire

há sempre algo a alcançar.

Calibro, então, o grau proibido

e contrato galos arrombando manhãs.

Em cada caixa há desistências vãs

pois que  cada dia e seu segredo devem ser objeto de desejo.

Eu canto porque o incrível está escondido no intangível

assim como joio no trigo ou o ouro no cascalho.

Investir no extraordinário sob qualquer risco

é minha obrigação mesmo que num mar de ilusão

esteja náufraga a receita salvadora,

a miragem redentora, que abraçará meu coração.

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LUMINESCÊNCIA

vagalume
vaga sozinho
na amplidão
tem na lanterna
o coração

vaga longe,
vaga fundo
velejando
muitos mundos

vega longe
vaga perto
porque o mundo
é deserto

avenida
muito longa
é a vida
onde a sombra
é uma ida

lume solto
pulsa e some
nunca diz
o seu nome

lume claro
aparece
onde chega
minha prece:

Que a saúde seja sempre
o meu melhor presente!

...

Cântico

Um pombo pousou em meu ombro

em forma de sopro e não houve assombro.

Um pombo com jeito de sombra que vive

nos altiplanos rasgou o meu silêncio

e fez a colina clarear meus escombros.

A noite nova, de lua nova, relampejou

sua treva nervosa deixando à mostra

uma ferida  insepulta em formato de rosa.

Era a minha pergunta

que nunca tivera resposta.

Da vertigem, desci à origem

e a asa misteriosa - em nada secreta -

fez da enxurrada perplexa, magnética,

um vagido de virgem

abrindo caminho

para o horizonte azul-marinho.

E a manhã forçou seu pouso no escuro

para a palavra final que procuro

A poesia é isso: um esforço colaborativo

nas instalações elétricas para dar voz às pedras.

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