O homem de terno

O saco de cereal e os ratos eram convivas.

Trajando um terno bem cortado,

chegou outra vez o homem com a bíblia.

Tão afastado quanto possível das multidões,

havia ele conquistado pequenas ilhas de confiança

com a sua palavra de cavalo baio.

Guardava na rouquidão um calor suave que

fazia breves intervalos.

Balançando a cabeça, ele fazia gestos alargados

e ziguezagueava pelas vendas da vila falando do Apocalipse

para as moças que gostavam de calipso.

Atrás de um arbusto, próximo dali, 
havia um gato sarnento

que dormitava em jornais de outras palavras,

quase dissolvidas, numa cuba de pedra ao final da rua.

Ali, Deus também morava sem os grifos de caneta

esferográfica que destacavam versículos.

Do telhado, alguma coisa vigiava a todos.

Eram as nuvens brancas que navegam

silenciosas na grande fascinação dos enigmas.

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