TIRADENTES

                               

                        Para Francisco Sales

Numa cidade antiga, Minas conta estórias

nas pedras tortas de uma tarde luminosa.

Os músculos de carvalho escravo as estenderam ali,

em ziguezagueado, para guardarem

o destino dos cascos dos cavalos.

No batente das portas, no arco das janelas,

no sereno das lanternas, dorme o tempo colossal.

Dorme sussurrando o limo longínquo do passado

no antigo chafariz de pedra.

Nos intervalos de ramagens

que nasceram no vão dos telhados

tudo é verde-acinzentado pois que debaixo

do céu eterno conspira a voz dos heróis,

a delicadeza das musas e a esfinge dos poetas.

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