Matraca

No lodo dos engodos,

a palavra corta o outro lado da faca

e forma um cadafalso enquanto caça.

É bem capaz de descer do céu para o esgoto

e fazer nuvem de fumaça

para enganar os outros com sua barca.

Enquanto a palavra afiada dorme no sossego

do leito em formidáveis ternuras,

no passeio das intenções futuras

multiplicam-se os gatos que revistam

migalhas nos cantos dos telhados

e estendem a mão ao que acumula.

Se o lado certo repousa,

evolui a lâmina do outro lado

e, numa fraqueza de louça,

a voz que deveria ser um brado,

deita-se em cegueira de existência

diante da indolência no errado.

Antigos cavalheiros tornam-se velhacos

e passam a ocupar o espaço alheio

porque o que estivera antes elevado,

confundiu-se por inteiro com o que há de baixo.

O Cruzeiro do Sul e as baronesas da lagoa

fazem amizade à queima-roupa,

e as  coisas que deveriam ser ditas,

tornam-se esquecidas no fundo da boca

em nome da palavra solta, que tornou-se falsa

no interesse ou no leito de sua pausa.

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