Futebol

Na paixão do povo não importa o miolo,

não importa a gema do ovo

se o que mais vale é o gosto.

Pouco importa se o tronco é oco

e se isso é algo bobo.

Na paixão do povo existe sempre um lobo

porque há, em toda paixão, aquele fogo,

aquela tempestade por pouco.

E é assim que a bola está no gramado

e em noventa e poucos minutos haverá o resultado.

Naquele retângulo verde haverá duas redes,

inicialmente dormindo quietas,

mas que sonham e têm pressa de abraçar a bola.

Sobre elas haverá algo a ser dito

quando a bola vencer o trajeto percorrido,

indo  morrer dentro de seus domínios.

Isso quase sempre é inevitável,

a não ser no zero a zero,

pois a bola e a rede se desejam sempre

da mesma forma que a água deseja a sede.

Num destino que só ela conhece o melhor caminho,

a bola entra pela trave como se fosse passarinho

e por mais que o goleiro se esforça, passa por ele

repetindo ou inventando moda

e vai descansar lá dentro, orgulhosa do seu invento,

naquele toque que poderá trazer novo mote

às palavras de algum narrador.

É a bola e seu amor nos pés do craque,

arrancando gritos incontidos

para figurar no almanaque.

É gol outra vez do time do coração.

O outro time é que é sempre o freguês.

O meu time, não. É aquele que será campeão!

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