A Melodia

             Para Lina Mendes                                       

Quando toca, o músico evapora-se

aos poucos rumo àquela

viagem que incendeia

toda a teoria vegetal em que as plantas

já não são verdes e sim feitas de notas

musicais com a coloração de bolhas de sabão.

Quando toca, o músico leva a si

e aos outros a uma tonalidade furta-cor

em que o céu tinge-se de uma substância fulva

de manga madura e a música magistral recolhe

cada bolha sonora do instrumento e as espalha

formando uma nova província.

Enquanto toca, o músico olha para

dentro de si e deixa-se perder

no lombo dos trechos melódicos

que vão troteando aos poucos e, depois,

adquirem asas e se elevam,

deixando para trás o universo

depauperado das carências. 

Os gestos e as expressões ecoam a

a paisagem acantilada dos

penhascos enérgicos e um lago sutil.

Cada trecho singelo resgata todos

os que costumavam ficar em vigília

extremosa e, nela, nada ouviam ou enxergavam.

Os acordes amolecem agora os ombros macilentos

e, lentamente, envolvem o embarcadiço

numa fita de seda esvoaçante.

O sabor das notas é o mesmo de uva

madura dependurada nos colchetes

que se dispõem na armação de uma pauta.

Cada stacato sacode a parreira

e retira uma sonoridade madura da videira.

A melodia torna-se camélia

pousada na alma porque

dissolve as varandas de ferro e

as amarras postiças e ríspidas.

Com a música, o espírito levantou-se

do leito sórdido e instalou-se numa expedição

a lugares batidos de sol

que antes, pouco brilhavam

na frincha escavada e oferecida

aos olhos maravilhados.

As cordas inúteis que pendiam

a escada aparatosa libertam

o mundo dos acordes e, com eles,

aparece a paisagem de diferente fisionomia.

No lajeado dos pedregulhos,

forra-se o veludo mudo das pausas

enevoadas e, no chão,

cintilam as pedras preciosas.

O céu poente, revolto e rubro, descortina-se

ao epílogo o crepúsculo na quietação

de um subúrbio e a música vai diminuindo.

Cantarola a pacata vida de um rio

em seu murmúrio e some no vento

de um suspiro marinho.

Termina, então, a fuga ligeira de quem,

enfastiado, visitara um lugar

que sempre estivera tão longe

e tão perto de um mundo recém-descoberto.

Caiu, por tempo ignorado, a parede severa

de passagem estreita, de teias de aranha

tecidas em ruínas abandonadas.

Rompeu-se a gravidade dormente

em nome de uma estrada apalaçada

enfeitada em rosas e grinaldas, e

que ficava embaixo do entulho de mármore

e dos batimentos da alma.

Evaporou-se, enfim, o ar velho das antigas

monarquias em nome do extraordinário.

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