Selfie

Na teia da aldeia de McLuhan,

tarde em Zimbabwe, 

manhã em Roterdã.

Na velocidade têxtil 

e hábil de um alfarrábio,

um constante rolimã 

na página estendida

com a notícia do dia, 

mas ela não está nem aí.

Está sozinha nos afazeres de rotina.

No que abre e fecha 

a flecha de um satélite na retina,

fotografa o flagrante 

no instante dela na piscina.

Sonâmbula e esquecida, 

ela não vê a tarântula em sua vida

e deixa o tempo correr 

porque o tempo não vaticina.

A guerra do Iraque 

foi um baile, e o neon

no cheiro da Grande Maçã 

não é doce ilusão em braile,

porque a rainha não se sente cega 

e analfabeta na escuridão.

Depositou-se envolta 

numa polpa de caqui

e a dificuldade alheia

não lhe interessa na pressa

em se exibir.
A sensualidade é a sua única verdade 

no concurso de uma beleza de areia

que desabrocha feito rosa

na beira da praia em maré-cheia.


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